January 2026

Hoy tuve la oportunidad de perderme un poco en el barrio de Malasaña. Y cuando digo "perderme", lo digo literalmente: confundí la Calle del Pez con la Calle de la Palma y terminé dando vueltas como un turista que acababa de llegar a Madrid. Ironías de la vida cuando llevas dos años viviendo aquí. Aprendizaje del día: Google Maps solo funciona si lo miras antes de guardar el teléfono en el bolsillo.

Lo curioso fue toparme con una pequeña plaza que nunca había visto, escondida entre edificios antiguos con balcones de hierro forjado. Había una pareja sentada en un banco compartiendo una tortilla de patatas directamente de un táper, y un tipo con barba leyendo un libro tan grande que parecía un ladrillo. Me quedé parado un momento, solo observando. El sol de la tarde iluminaba las fachadas de color ocre de una manera particular, creando sombras alargadas que parecían dedos señalando hacia el oeste.

Me senté en otro banco y decidí hacer un pequeño experimento: contar cuántas personas pasaban por la plaza en diez minutos sin mirar sus teléfonos. Resultado: tres de quince. Las otras doce iban con la cabeza gacha, tecleando o escuchando algo con auriculares. No juzgo, yo soy el primero en hacerlo. Pero me hizo pensar en cuántas plazas bonitas me habré perdido por estar revisando Instagram mientras caminaba.

Un vendedor ambulante pasó ofreciendo pañuelos bordados. "Para tu novia, amigo, muy baratos," me dijo con una sonrisa pícara. Le contesté que no tenía novia, y él, sin perder el ritmo, replicó: "Entonces para tu madre, siempre funciona." Me reí y seguí mi camino. A veces las ciudades te regalan estos pequeños momentos que no esperabas.

Cuando finalmente encontré la salida correcta del barrio, me pregunté si debería volver a perderme más seguido. Quizás el error no fue confundir las calles, sino creer que siempre necesito saber exactamente hacia dónde voy. ¿Cuántas esquinas interesantes nos saltamos por seguir siempre la ruta más eficiente?

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Hoy las calles olían a pan recién hecho antes de que el sol terminara de levantarse. Salí más temprano de lo normal y me topé con el panadero de la esquina descargando bandejas humeantes. Me miró, sonrió y dijo: "¿Madrugador o desvelado?" Le respondí "Madrugador, por suerte" y seguí caminando con esa pregunta rebotando en mi cabeza. ¿Cuántas veces he sido desvelado haciéndome pasar por madrugador?

Caminé por la calle Rivadavia hasta la plaza. Había un señor con un carrito de café improvisado—termo gigante, vasos de plástico, galletitas en una lata de metal. Le compré uno. Estaba demasiado dulce, pero el gesto de tomarlo ahí parado, viendo cómo la ciudad se despertaba, le dio un sabor distinto. A veces el contexto mejora el producto.

En la plaza, una mujer mayor alimentaba palomas. Conté diecisiete. Ella les hablaba en voz baja, como si fueran niños. Me pregunté si las palomas distinguen voces. Seguro que sí. Nosotros subestimamos lo que perciben los animales urbanos. Ellos conocen esta ciudad mejor que cualquier turista.

De regreso, noté algo nuevo: alguien pintó una pequeña estrella amarilla en el poste de la parada del autobús. No tiene ningún sentido funcional, pero me gustó. Es el tipo de detalle que solo ves cuando caminas despacio. Me hizo pensar en cuántas cosas nos perdemos por ir rápido. Tomé una foto mental. Quizás mañana ya no esté.

Llegué a casa con los pies cansados pero la cabeza despejada. Hay algo en caminar sin destino fijo que reorganiza los pensamientos. Como sacudir un frasco de arena y dejar que se asiente de nuevo. Me pregunto: ¿qué pintaría yo en un poste si pudiera? Tal vez una flecha apuntando hacia arriba con la palabra "respira". O simplemente otra estrella.

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Esta mañana salí sin rumbo fijo, solo con la idea de caminar hasta que algo llamara mi atención. El barrio estaba despertando: una panadería abriendo sus puertas, el olor a café escapando de una ventana, un perro ladrando desde un balcón. Me detuve frente a una tienda de antigüedades que nunca había notado antes, aunque paso por aquí dos veces por semana. ¿Cómo es posible ignorar un lugar durante tanto tiempo?

Entré por curiosidad. El dueño, un señor con gafas redondas y un suéter de lana, me saludó con un gesto discreto y volvió a su lectura. Los estantes estaban llenos de objetos sin historia aparente: una máquina de escribir oxidada, una colección de llaves sin cerraduras, fotografías en blanco y negro de personas que nadie recuerda. Tomé una brújula antigua y la giré en mi mano. La aguja temblaba, indecisa, como si estuviera tan perdida como yo. Me pregunté cuántos viajeros la habían usado antes de terminar olvidada en este rincón polvoriento.

Salí de la tienda sin comprar nada, pero con una sensación extraña. A veces los paseos no necesitan un destino claro, solo la voluntad de dejarse sorprender. Caminé hacia el parque, donde un grupo de niños jugaba a algo que parecía una mezcla entre fútbol y caos organizado. Me senté en un banco y observé. Uno de ellos gritó: "¡No vale, esa regla me la acabo de inventar!" y todos estallaron en risas. Qué envidia me dio su capacidad para improvisar reglas y seguir adelante sin cuestionarlas demasiado.

Después de un rato, seguí caminando hacia un mercado al aire libre que descubrí hace unas semanas. Esta vez decidí probar algo distinto: en lugar de recorrerlo en línea recta como siempre, zigzagueé entre los puestos sin orden. Pasé por un vendedor de especias que me ofreció una muestra de algo picante que aún siento en la lengua. Luego, un músico callejero tocaba una versión desafinada de una canción que conozco pero no logro identificar. Le dejé unas monedas, más por el esfuerzo que por la melodía.

Al final del paseo, me di cuenta de que había tomado un camino completamente diferente al de siempre, y aun así llegué al mismo café de siempre. Es curioso cómo uno puede explorar tanto y terminar exactamente donde empezó, pero con una perspectiva distinta. Pedí un té, me senté junto a la ventana y miré pasar a la gente. Cada uno con su propia ruta, sus propias reglas inventadas sobre la marcha.

Creo que el secreto de caminar sin rumbo no es perderse, sino encontrar pequeñas sorpresas en lugares que ya conoces. Tal vez la próxima vez debería llevarme la brújula esa. O tal vez no. ¿Para qué una brújula si lo interesante es no saber exactamente hacia dónde vas?

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Bajé del metro en una estación que no conocía. Tenía tiempo antes de mi cita, así que decidí caminar sin rumbo fijo. Las calles estaban llenas de gente, pero nadie parecía tener prisa. Un olor a pan recién horneado salía de una panadería pequeña en la esquina. Me detuve frente a la vitrina, mirando las hogazas doradas y las medialunas brillantes.

Seguí caminando y noté que muchas tiendas tenían carteles escritos a mano. "Cerrado por vacaciones" decía uno. "Vuelvo en diez minutos" decía otro, pegado con cinta adhesiva amarillenta. Me hizo pensar en cuánto confiamos en la palabra de desconocidos. ¿Quién regresa realmente en diez minutos?

En una plaza pequeña, un hombre mayor alimentaba palomas con migas de pan. Las aves se arremolinaban a su alrededor como si él fuera el centro de su universo. Me senté en un banco cercano y observé. El hombre hablaba solo, o tal vez hablaba con las palomas. No pude distinguirlo. Me pregunté si también yo hablo solo cuando camino, perdido en mis pensamientos.

Intenté contar cuántas tiendas de café había en una sola cuadra. Llegué a cinco antes de rendirme. Cada una tenía su propio estilo: una con sillas de madera desgastada, otra con paredes de ladrillo expuesto, una tercera con luces neón rosadas. Me equivoqué al entrar a una pensando que vendían café, pero resultó ser una librería. La dueña se rio y me ofreció té de todas formas.

Salí con un libro usado bajo el brazo y una recomendación de "la mejor vista de la ciudad" a tres cuadras. No encontré ninguna vista especial, solo más calles, más gente, más escaparates. Pero eso estaba bien. A veces el error es la parte más interesante del viaje.

Ahora me pregunto: ¿cuántas ciudades caben dentro de una ciudad? Cada barrio es un mundo pequeño con sus propias reglas, sus propios ritmos. Mañana tal vez intente perderme otra vez, pero en una dirección diferente. ¿Qué encontraré si doblo a la izquierda en lugar de a la derecha?

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