August 2026

Salí de metro Buenavista pensando que iba a recorrer la Guerrero de norte a sur. El mapa decía que era cosa de cuarenta minutos caminando tranquilo. Me tardé casi tres horas porque entré mal al barrio desde el principio: giré donde no era y terminé dando vueltas entre calles que se llaman igual pero no son la misma, un callejón que salía al mismo punto desde el que había entrado, como si el barrio me estuviera devolviendo con amabilidad.

Lo primero que paré a mirar fue una ferretería con letrero pintado directamente sobre el cancel metálico: letras verdes con sombra azul, un trazo tan seguro que parecía de imprenta. Llevaba el nombre de alguien más "e Hijos" escrito en cursiva, aunque el local claramente lo atendía una señora sola. Me quedé parado más tiempo del necesario. Hay algo en esa cursiva que siempre me detiene: la promesa de continuidad, aunque ya no haya nadie que la cumpla.

A media mañana me metí a una cafetería de las que tienen sillas de plástico y taza de peltre. Pedí un café de olla. Me trajeron un Nescafé. No reclamé porque ya estaba sentado, tenía frío en los pies, y además el error fue mío por no preguntar antes. Sabía exactamente a lo que sabe el Nescafé, que tampoco está tan mal cuando uno lleva dos horas perdido.

La colonia cambia de color cada dos o tres cuadras sin razón aparente. Una barda naranja termina de golpe y empieza una azul. Luego blanco. Luego un mosaico de volantes pegados encima de volantes más viejos, arqueología de salones de belleza y clases de zumba que ya cerraron. Creo que si uno superpusiera todas las capas de papel encontraría algo parecido a una historia del barrio, aunque desordenada y llena de promociones de dos por uno.

Llegué hasta Peralvillo sin haberlo planeado. Me di cuenta cuando vi la glorieta y recordé que esa no era ninguna de las direcciones que me había propuesto. Ya no importaba demasiado. Me senté en una banca que chirría cada vez que uno se mueve, saqué la libreta, y anoté lo poco que me acordaba antes de que el camión de regreso me sacudiera todo.

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Salí de Metro Niños Héroes con la idea de cruzar la Doctores de punta a punta, de la Cuauhtémoc hasta el Viaducto, sin meterme al metro de regreso. Plano en mano, o sea el teléfono bocabajo en la mano porque el sol me impedía ver la pantalla, arranqué hacia el sur siguiendo una calle de talleres mecánicos que olía a aceite quemado y a algo que no quise identificar más.

Me detuvo una marquesina color melón —ese naranja lavado que ya no es naranja— sobre una farmacia que probablemente cerró hace quince años. Todavía decía FARMACIA ESPERANZA en letras de plástico, pero la mitad de la E se había caído y alguien había rellenado el hueco con cinta de aislar negra. No sé si fue un arreglo o una broma. Me quedé mirándola un rato hasta que el señor del taller de junto me preguntó si necesitaba algo. Le dije que no, gracias, solo mirando. Asintió con cara de haberlo visto todo.

Alrededor del mediodía entré a una fonda sin nombre visible, identificable solo por las sillas plásticas apiladas afuera y un letrero escrito con plumón que decía COMIDA CORRIDA $65. Pedí lo que me dijo la señora —asumí que era sopa de fideo, resultó ser arroz con rajas— y un agua de jamaica que llegó tan fría que me dolió un segundo la quijada. El sabor era exactamente el que debería ser: un poco ácido, nada dulzón, con ese retrogusto a jamaica real que ya no siempre se encuentra.

El problema vino a las tres de la tarde cuando "el atajo" que tracé en el mapa me metió a una privada sin salida que terminaba en una barda pintada de verde oscuro con la leyenda NO PASAR pintada encima, también en verde, así que casi no se leía. Di la vuelta, volví a la calle principal, y me di cuenta de que llevaba cuarenta minutos caminando en círculo alrededor de la misma manzana. La libreta decía "tres cuadras al norte" pero yo había ido al sur convencido de lo contrario.

Llegué al Viaducto con los pies en su punto justo antes de la queja formal. Desde el puente peatonal que cruza al otro lado se ve la Doctores como un tablero irregular: azoteas de distintas alturas, tinacos, una o dos palmas que aparecen sin explicación entre vecindades. El camión de regreso tardó veinte minutos. Aproveché para escribir en la libreta: marquesina melón, farmacia sin E, barda verde que no se lee. Suficiente para acordarme.

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