November 2026

Samedi. J'avais prévu la ligne 68, arrêt Versailles, pour longer la vallée de l'Huveaune côté nord — le côté que je n'ai jamais pris parce que le côté sud paraissait plus prometteur, à tort, à chaque fois.

Le bus m'a déposé vingt minutes en retard, ce qui ne change rien puisque je n'avais aucun horaire. La première erreur est venue plus tôt : je suis descendu à Saint-Loup par réflexe, l'esprit ailleurs, et j'ai mis trois minutes à comprendre pourquoi le paysage ne correspondait pas au plan. J'ai remonté d'une station à pied, ce qui m'a permis de voir une plaque émaillée — Pompes funèbres et marbrerie, spécialités pour l'exportation — dont j'ignore depuis quand elle est là et ce qu'on exportait au juste.

À Versailles, j'ai pris la direction des maraîchers par une traverse qui descend un peu puis remonte beaucoup, ce que j'aurais pu anticiper en regardant les courbes de niveau. Les platanes avaient encore quelques feuilles, les pieds dans des flaques de novembre. Un vieux portail bleu sur ma gauche, repeint si souvent qu'on ne pouvait plus fermer le loquet — la peinture avait comblé l'espace centimètre par centimètre, année après année. Ça m'a semblé une belle façon de mourir, pour un portail.

J'ai mangé à onze heures dans un café sans nom apparent — le nom est peut-être sur le côté de l'immeuble mais j'ai oublié de regarder. Café serré, un pain au chocolat qui venait clairement de la boulangerie d'en face puisque le patron a traversé la rue pour aller en chercher d'autres pendant que j'attendais ma monnaie. Le café avait ce goût de machine trop chaude qu'on finit par confondre avec le goût du samedi matin.

J'ai marché jusqu'à Pont-de-Vivaux par les petites rues qui n'ont pas de vue mais qui ont du silence. Onze kilomètres selon le téléphone, que j'ai mis en route seulement à mi-parcours, donc probablement treize. La cuisse droite dit seize.

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Dimanche. J'avais décidé de remonter le boulevard Chave depuis Noailles, voir ce qu'il y avait derrière le marché une fois qu'on dépasse l'heure de pointe. Le marché fermait déjà quand je suis arrivé — dix heures et demie, les maraîchers repliaient leurs bâches, il restait quelques caisses de clémentines et une dame d'une soixantaine d'années qui négociait un kilo de patates avec la conviction qu'on lui cachait quelque chose sur la qualité.

J'ai pris la première rue à droite par réflexe et me suis retrouvé à remonter une côte que je ne connaissais pas, en direction des Cinq Avenues. Le carnet dans la poche gauche, le crayon dans la droite, le plan tenu correctement pour une fois — ce qui ne m'a pas empêché de me tromper de sens pendant vingt minutes. L'escalier de la rue Consolat m'a arrêté : deux rampes en fer forgé repeintes en blanc, pas récemment, avec un gardénia planté dans un pot en terre cuite à l'entrée. Je ne sais pas si quelqu'un s'en occupe ou s'il tient tout seul depuis des années. Il paraît que c'est possible dans ce quartier.

Place des Cinq Avenues, il y avait un café ouvert, ce genre de comptoir où les habitués sont déjà sur leur deuxième et où on ne vous demande pas votre prénom. J'ai pris un café serré. Le patron avait une façon de poser le verre en plastique sur le zinc — un seul geste, sans regarder — qui suggérait qu'il fait ça depuis avant que je sois né.

La descente vers Longchamp était plus directe que prévu. J'avais voulu apercevoir le château d'eau de près mais je me suis trompé de ruelle et me suis retrouvé devant une grille fermée côté jardin. J'ai longé le mur, retrouvé l'avenue par en bas, marché encore vingt minutes dans une direction que j'ai cru bonne et qui l'était, pour une fois.

Dans le bus du retour, une note dans le carnet : escalier Consolat, gardénia, pot en terre cuite, blanc. C'est à peu près tout ce que j'avais à sauver de la journée.

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