Esta mañana, la luz entraba oblicua por las ventanas altas de la galería, cortando el aire quieto en láminas doradas. Había ido temprano, antes de que llegaran las multitudes del domingo, buscando ese silencio que permite ver de verdad. Tres lienzos pequeños colgaban en la pared del fondo: paisajes urbanos trabajados en óleo, con pinceladas cortas y densas que vibraban incluso desde la distancia.

Me acerqué al primero. Los edificios parecían construidos con capas de gris y ocre, superpuestos sin mezclar del todo. Así funciona la memoria, pensé. No fundimos los recuerdos en algo uniforme; permanecen estratificados, cada capa visible bajo la siguiente. El artista había dejado zonas sin terminar, trozos de lienzo expuesto que respiraban entre la pintura.

Una mujer mayor se detuvo a mi lado. "¿Qué ves tú?", me preguntó con curiosidad genuina. Le señalé las sombras púrpuras en las ventanas. "Usa complementarios donde no esperarías", le dije. "Mira cómo el violeta hace que el amarillo vibre más." Ella asintió, acercándose un poco más. Me gusta cuando el arte se convierte en conversación.

Estuve a punto de comprar el catálogo, pero decidí quedarme solo con lo que había visto. A veces la memoria imperfecta es más generosa que la fotografía. Ya en casa, horas después, sigo viendo esas pinceladas cortas, ese ritmo entrecortado. Me recuerdan que el arte no necesita pulirse hasta la perfección para sostener verdad.

Lo que persiste no es tanto la imagen completa, sino la sensación de haber estado cerca de algo honesto. Esa textura áspera del óleo, la luz de la mañana, el breve intercambio con una desconocida. Todo eso permanece, más vivo que cualquier reproducción podría capturar.

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