窗外的雨声渐弱,变成细碎的滴答。我放下笔,看着刚写完的短篇小说结尾——一个女人站在空荡荡的车站月台上,火车已经开走了。这个结尾困扰了我三天。
今天下午去咖啡馆改稿时,隔壁桌坐着一对母女。母亲说:"你总是这样,什么都要等到最后一刻才决定。"女儿没有回答,只是用吸管搅动杯里的冰块,发出清脆的碰撞声。我偷偷观察她们,女儿的沉默里藏着一种倔强,母亲的责备里透着无奈。
那一刻我突然明白了——我的小说结尾之所以写不下去,是因为我一直在试图解释那个女人为什么错过火车,她在想什么,她会不会后悔。但真正动人的,恰恰是那些留白。就像隔壁桌女儿的沉默,比任何辩解都更有力量。