Esta mañana me desperté con el sol entrando por la ventana de la cocina, ese tipo de luz dorada que solo aparece los domingos. Decidí hacer tortilla española, algo que no había preparado en meses.

Mientras pelaba las papas, el aroma de la cebolla recién cortada me transportó directamente a la cocina de mi abuela en Sevilla. Ella siempre decía: "La paciencia es el secreto, mija. Las papas deben nadar en aceite, no ahogarse." Recordé cómo me dejaba remover la sartén, mis manos todavía pequeñas sosteniendo el mango de madera gastado.

Cometí el error clásico: subí el fuego demasiado rápido. Las papas empezaron a dorarse por fuera antes de ablandarse por dentro. Tuve que bajar la llama y esperar, algo que mi lado impaciente siempre olvida. La cocina te enseña a respirar.

Cuando finalmente mezclé las papas con los huevos batidos, el sonido del aceite caliente al recibir la mezcla llenó la cocina. Ese chisporroteo es música para mí. La superficie comenzó a cuajarse, dorada y perfecta, con ese olor a hogar que ninguna vela puede imitar.

El primer bocado fue exactamente lo que necesitaba: la capa exterior ligeramente crujiente daba paso a un centro cremoso y tibio. Las papas se deshacían en la lengua, la cebolla dulce mezclándose con la riqueza del huevo. Al final, quedó ese sabor reconfortante que permanece, no solo en el paladar, sino en algún lugar más profundo.

Me quedé mirando por la ventana con el plato vacío frente a mí, pensando que hay domingos que no necesitan grandes planes. Solo una tortilla bien hecha y la memoria de manos que ya no están, pero que siguen enseñándome.

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