November 5, 2026

El vapor sube antes de que yo lo vea. Puse el caldo a fuego lento desde las diez: cabeza de rape y unas cáscaras de gamba que tenía guardadas en el congelador desde la semana pasada. La cocina huele a yodo suave, a mar en conserva.

Esta mañana en el Central, Rosa —mi paradista de verduras, puesto diecisiete— tenía acelgas de huerta que llegaban hasta el suelo del cubo. "Son de Alboraia", me dijo, y cogí un manojo generoso. También pillé un trozo de lomo de rape, no demasiado grande, porque hoy como sola y mañana ya veremos.

El sofrito lo hice despacio: ajo, cebolla muy picada, un poco de pimiento rojo que tenía a medias. Cuando el pimiento empezó a asentar —ese momento en que pierde el crudo y se vuelve sedoso— aparté la sartén del fuego y añadí el pimentón dulce. Mi abuela hacía esto siempre. Decía que el pimentón quemado amarga y no hay vuelta atrás. Nunca la he visto equivocarse.

El error de hoy fue la sal. Me distraje con la radio y salé el caldo dos veces sin darme cuenta. Cuando probé, el sabor de fondo era metálico, insistente. Añadí las acelgas antes de lo previsto para que absorbieran algo, y una patata cortada en dados que tenía rodando por el cajón. Funcionó, más o menos. El regusto seguía siendo más salado de lo que hubiera querido, pero la textura terrosa de la acelga lo suavizó un poco.

El rape lo hice al final, vuelta y vuelta en la sartén con un chorrito del mismo caldo. La carne se cierra rápido y si uno se pasa, se desmiga y pierde esa firmeza blanca que lo hace interesante. Hoy lo saqué a tiempo. El bocado tiene resistencia al principio y luego cede, casi carnoso, con un regusto largo a mar limpio.

Comí despacio, de pie junto a la ventana. La sobremesa fue el ruido del patio.

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