El pimentón entró en la sartén con el aceite ya caliente y el olor me llegó antes de ver el color. Un segundo, dos — si te descuidas se amarga. Lo aparté a tiempo, justo cuando empezaba a chisporrotear.

Esta mañana fui al mercado más temprano de lo habitual. Concha tenía los últimos calabacines de la temporada fría, gordos y con la piel tirante, y me guardó cuatro sin que yo los pidiera. "Ya sé lo que compras", dijo. Me los llevé con media cabeza de ajos y dos tomates que ya cedían — esos que no aguantan otro día pero que sueltan más jugo cuando los aplastas.

El sofrito fue largo y sin prisa. Cebolla primero, despacio, hasta que se volvió casi dulce. Después el tomate, aplastado con el tenedor directamente en la sartén. Ahí metí el pimentón — demasiado, la verdad. El primer bocado tenía ese fondo ahumado que se queda en la garganta más tiempo del que debería. Añadí un chorrito de vinagre de jerez que tenía empezado, y algo se asentó. No lo corrigió del todo, pero lo equilibró.

Los calabacines tardaron más de lo que calculé. Los corté en medias lunas gruesas pensando que quedarían con cuerpo, pero el vapor los fue ablandando hasta que cedieron casi sin resistencia. Terrosos. Sedosos por dentro, con la piel todavía crujiente en los bordes. Ese contraste me recordó a cuando mi abuela los hacía en el pueblo, en un puchero de barro que nunca limpió del todo — ese fondo acumulado era parte del sabor, aunque entonces yo no lo entendía así.

Comí de pie, junto a la ventana. El regusto del pimentón siguió ahí un buen rato. La próxima vez, mitad de cantidad.

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