October 2026

Il pleuvait sur les pavés quand elle glissa la main dans sa poche pour chercher ses gants.

Ses doigts trouvèrent une clé.

Elle la sortit sous la lumière de l'abribus : petite, dorée, avec un anneau en plastique rouge à moitié cassé. Elle la retourna deux fois, sans la reconnaître vraiment, comme on retourne un prénom qu'on croit avoir entendu.

Le tram n'arrivait pas. La pluie tombait en biais.

Elle avait porté ce manteau tout l'hiver dernier, puis l'avait rangé en mars dans l'armoire du couloir, sous l'imperméable bleu. Elle se souvenait du jour où elle l'avait sorti, il y avait trois semaines — une odeur de naphtaline, et quelque chose d'autre, de fermé, de novembre.

La clé ne lui disait rien. Peut-être une ancienne boîte aux lettres. Peut-être l'appartement d'avant, rue du Vieux-Marché, le studio avec le plafond bas et la fenêtre qui donnait sur une cour intérieure. Elle avait rendu les clés au propriétaire en février, il lui semblait — ou bien en janvier, le mois où tout s'était défait.

Le tram arriva avec un bruit de ferraille mouillée. Elle monta, garda la clé dans la main.

Elle traversa la ville debout, serrée entre des inconnus qui sentaient la pluie. À un moment, un homme se retourna vers elle — cheveux gris, yeux fatigués — et la regarda une seconde de trop, comme s'il allait dire quelque chose. Puis le tram freina et il descendit.

À son arrêt, elle remit la clé dans sa poche.

En rentrant, elle chercha dans l'appartement ce qu'elle aurait pu oublier de fermer. Rien ne manquait. Tout était là, à sa place — les livres, le bol, la lampe sur la table. Il semblait que la clé n'ouvrait plus rien qui existait encore.

Elle la posa quand même sur le rebord de la fenêtre, côté rue, l'anneau rouge tourné vers le dehors. Au cas où quelqu'un passerait qui la reconnaîtrait mieux qu'elle.

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À cinq heures vingt, elle referma la porte de la laverie.

Le néon rouge du pressing voisin clignotait depuis l'automne, et elle avait fini par ne plus le voir. Son sac reposait sur le chariot encore tiède — linge plié serré, comme on range les choses qu'on ne veut pas abîmer. Elle prit son manteau sur le crochet, le boutonna jusqu'en haut, et sortit.

La rue était à elle. Le trottoir luisait légèrement — pas à cause de la pluie, mais d'une humidité qui remontait du macadam comme une ancienne haleine. Les volets restaient fermés. Elle aimait cette heure, sans trop savoir pourquoi. Peut-être parce qu'elle y avait toujours la sensation d'être en avance sur quelque chose qui n'arriverait pas.

Elle entendit la balayeuse avant de la voir : un ronronnement sourd, puis une lumière orange qui rasait les vitrines. La machine avançait lentement, poussée par un homme en veste fluorescente, bonnet enfoncé jusqu'aux sourcils. Il s'arrêta devant une bouche d'égout, se pencha. Il ne leva pas les yeux.

Puis il les leva.

Ce n'était pas le genre de regard qui cherche. Plutôt celui qui reconnaît sans savoir quoi. Il la regarda une seconde de trop, et elle aussi, et ni l'un ni l'autre ne sut quoi faire de ça. Elle ne sourit pas. Lui non plus. Il repartit avec sa machine. Elle continua.

Au bas de la rue, devant la boulangerie pas encore ouverte, une odeur de farine chaude passait sous la porte. Elle s'arrêta. Elle avait les mains dans les poches sans s'en être aperçue.

À sept heures, quand elle revint déposer le linge, le néon du pressing s'était éteint. Pour la première fois depuis des mois, elle le remarqua.

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