July 2026

Freitag, 3. Juli 2026

Heute hatte ich eine Haushaltsrechnung aus dem Jahr 1863 auf dem Tisch — nicht die Art, die man in Ausstellungen zeigt, sondern ein schmales Heft mit ölfleckigem Einband und Bleistiftstrichen, die jemand später mit Tinte nachgezogen hat. Die Zuordnung ist unsicher: Kein Name auf dem Deckblatt, nur Quartalsabrechnung, Michaelisquartier und eine Jahreszahl. Ich nehme an, es gehörte einer kleinen Kaufmannsfamilie — die Einträge verzeichnen Kaffee, Seife und Holzkohle, keine reinen Überlebensmittel, aber auch keine Luxus.

Ein Eintrag hat mich länger beschäftigt: „Agathe, 14 Schilling" — durchgestrichen, und darunter, in einer anderen, etwas zitternden Hand: ausbezahlt per 15. Sept. Wer Agathe war, ist nicht belegt. Vermutlich eine Dienstbotin oder Wäscherin; mehr lässt sich nicht sagen. Dass jemand die Streichung korrigiert hat, bedeutet zumindest, dass sie ihr Geld bekam. Das ist alles, was ich weiß, und das halte ich fest.

Der Holzdeckel ist in der unteren rechten Ecke aufgequollen — Wasserschaden, soweit ich sehe, wohl aus einem feuchten Lager. Was unter der Wölbung stand, lässt sich nicht mehr entziffern. Ich trage die Lücke ins Findbuch ein, ohne sie zu füllen.

Mittags saß ich am Alster. Es war warm, der Wind roch nach Gras und Abgasen. Ich habe eine Weile an Agathe gedacht — sie lebte vermutlich keine zwei Kilometer von diesem Ufer entfernt. Aber das ist Spekulation, und weiter führt sie nicht.

Die Handschrift im Heft wechselt ab Seite 35 spürbar: vorher flüssig, geübt; dann steiler, enger, mit stärkerem Bleistiftdruck. Ob jemand krank wurde, starb oder die Buchführung abgab — ich weiß es nicht. Es wäre zu einfach, daraus eine Geschichte zu machen.

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Mittwoch. Ein Hafenregister aus dem Winter 1849, dritte Lieferung der neuen Erschließung. Ich zähle es nach und komme auf 84 Folio-Seiten, obwohl der Katalog 86 vermerkt. Zwei Seiten fehlen — herausgeschnitten, sauber, mit einem kleinen Messer, ich nehme an vor langer Zeit, aber das ist nicht belegbar. Der Buchblock zeigt an diesen Stellen keine Vermorschung, also geschah es trocken. Warum, weiß ich nicht.

Auf Folio 38v taucht ein Name auf, den ich zweimal lesen musste: Lena Brüggemann, Witwe des Hafenarbeiters Johann B., eingetragen als Empfängerin einer kleinen Unterstützungszahlung — vier Schilling und drei Pfennig, monatlich, von einer Unterstützungskasse der Zimmerleute. Ihr Mann erscheint in den früheren Seiten nicht. Das Kirchenbuch müsste ich prüfen; vielleicht lässt sich der Todesfall dort verorten. Vielleicht nicht. Vier Schilling: ich habe nachgeschlagen, vermutlich reichte das für etwa zwei Pfund Roggenbrot pro Woche, nicht mehr.

Die Schrift wechselt ab Folio 52. Kürzer, gedrängter, eine andere Hand. Ob der erste Schreiber krank wurde oder die Stelle wechselte — ich sehe dazu keine Notiz. Auf der letzten Seite, ganz unten, steht eine Zeile, die zum Register eigentlich nicht gehört:

„Heute sehr kalt, das Eis vor dem Hafen geht nicht auf."

Kein Name, kein Datum innerhalb der Zeile. Der Kontext legt den Winter 1849/50 nahe, aber belegt ist das nicht.

Heute Mittag saß ich am Alster. Die Sonne war zu hell zum Lesen. Ich aß das Stulle und dachte an Lena Brüggemann — nicht weil ich etwas Bestimmtes über sie weiß, sondern weil die vier Schilling so präzise notiert sind, als wäre Präzision das Mindeste, das man ihr schuldet.

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