January 2026

Der Himmel über dem Wintermarkt war so grau, dass man fast vergessen konnte, dass Mittagszeit war. Ich stand neben einem Stand mit gebrannten Mandeln und hörte zu, wie eine ältere Dame mit norddeutschem Akzent dem Verkäufer erklärte, sie wolle "nur drei Stück probieren, bevor sie ein ganzes Tütchen kaufe." Er lachte und sagte: "Drei Stück? Das sind dann 47 Cent." Sie winkte ab und ging weiter. Ich blieb noch einen Moment, atmete den Duft von Zimt und karamellisiertem Zucker ein und fragte mich, ob ich selbst auch so hartnäckig verhandeln würde, wenn ich älter wäre.

Auf dem Weg zur U-Bahn nahm ich eine andere Route als sonst—statt links die Hauptstraße entlang, bog ich rechts in eine schmale Gasse ab. Dort entdeckte ich ein kleines Café mit handgeschriebener Kreidetafel: "Kardamom-Latte, hausgemacht." Ich probierte ihn. Der erste Schluck war überraschend bitter, der zweite weich und warm. Manchmal lohnt sich der Umweg, manchmal nicht—aber ohne Experimente bleibt alles gleich.

Später am Nachmittag saß ich in der Bahn und beobachtete einen Mann, der versuchte, seinen zu großen Rucksack in das Gepäckfach zu quetschen. Er gab auf, setzte sich hin und legte den Rucksack auf seinen Schoß wie ein schlafendes Kind. Ich musste schmunzeln. Wie oft kämpfen wir gegen Dinge an, die wir einfach nur akzeptieren müssen?

Auf der Rückfahrt bemerkte ich, dass die Straßenlaternen entlang der Promenade eine andere Farbe hatten als im Sommer—gelblicher, fast bernsteinfarben. Vielleicht haben sie die Glühbirnen ausgetauscht, vielleicht täuschte mich das trübe Januarlicht. Ich weiß es nicht. Aber es fühlte sich an wie ein kleines Geheimnis, das die Stadt für sich behielt.

Zu Hause angekommen, machte ich mir Notizen über die Route, die ich gegangen war—nicht weil ich sie wiederholen wollte, sondern weil ich sie festhalten wollte, bevor sie verblasst. Morgen werde ich eine andere Straße nehmen. Vielleicht finde ich dort ein anderes Café, einen anderen Duft, eine andere kleine Geschichte.

Was passiert eigentlich mit all den Wegen, die wir nur einmal gehen und dann vergessen?

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Die Stadt von oben

Heute bin ich auf den Fernsehturm gestiegen – eine Touristenattraktion, die ich jahrelang ignoriert habe, weil ich dachte: „Das machen nur Besucher." Aber ein Kollege meinte letzte Woche: „Du kennst deine eigene Stadt schlechter als die Japaner mit ihren Reiseführern." Das saß. Also bin ich hin.

Die Fahrt nach oben dauert 40 Sekunden. In dieser Zeit habe ich drei Sprachen gehört: Spanisch, Koreanisch und irgendwas Skandinavisches. Ein kleines Mädchen hat zu ihrer Mutter gesagt: „Mama, mir ist schlecht." Die Mutter antwortete nur: „Schau auf deine Schuhe." Erstaunlich praktischer Rat.

Oben angekommen, der Blick: endlos. Ich konnte mein Viertel sehen, den Park, in dem ich manchmal jogge, sogar das Dach vom Supermarkt, wo ich immer parke. Alles wirkte plötzlich… klein. Und gleichzeitig riesig. Ich stand da und dachte: Wie viele Menschen leben da unten, und wie viele von ihnen kenne ich wirklich? Fünf? Zehn?

Dann habe ich einen Fehler gemacht. Ich wollte ein Foto durch die Glasscheibe machen – ohne Blitz, versteht sich. Natürlich hat sich mein Gesicht gespiegelt. Drei Versuche später hatte ich endlich ein brauchbares Bild. Die Lektion: Winkel ändern. Gilt fürs Fotografieren. Gilt vielleicht auch fürs Leben.

Ein älterer Herr neben mir zeigte seiner Enkelin die Richtung zum Flughafen. „Siehst du, da starten die Flugzeuge. Die fliegen bis nach Amerika." Sie schaute skeptisch. „Auch nach Disneyland?" – „Auch nach Disneyland." Sie nickte zufrieden. Ich auch.

Beim Runtergehen habe ich mir vorgenommen, öfter nach oben zu schauen – nicht nur im Fernsehturm, sondern auch im Alltag. Vielleicht entdecke ich dann die Stadt, in der ich schon so lange wohne, endlich richtig. Oder zumindest ein paar gute Fotomotive ohne mein Gesicht drin.

Nächste Frage: Gibt es noch andere Orte hier, die ich für „zu touristisch" halte?

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Der Morgen begann mit einem Versehen – ich nahm die falsche Straßenbahn und landete drei Haltestellen entfernt von meinem geplanten Ziel. Statt mich zu ärgern, beschloss ich, den Umweg als spontanen Stadtspaziergang zu nutzen. Manchmal sind die besten Entdeckungen die ungeplanten.

Die Straße, in der ich landete, kannte ich noch nicht. Kleine Lädchen reihten sich aneinander: ein Antiquariat mit verstaubten Fensterscheiben, eine Bäckerei, aus der der Duft von frisch gebackenen Brötchen strömte, und ein winziger Plattenladen, dessen Besitzer gerade die Auslagen neu sortierte. Ich blieb kurz stehen und beobachtete, wie er eine alte Jazzplatte vorsichtig aus der Hülle zog, als wäre sie ein Schatz.

"Die ist von 1967", sagte er zu einem anderen Kunden, der neugierig näher trat. "Damals haben sie noch gewusst, wie man Musik presst."

Ich ging weiter und bemerkte, wie unterschiedlich die Stadtgeräusche hier waren – weniger Verkehrslärm, dafür das Klappern von Fahrradketten, das Quietschen einer Straßenbahn in der Ferne und das leise Summen von Gesprächen aus einem Café. Es war, als hätte die Stadt hier einen anderen Rhythmus, etwas langsamer, etwas bewusster.

Auf dem Rückweg machte ich ein kleines Experiment: Ich nahm absichtlich einen anderen Weg als auf dem Hinweg, nur um zu sehen, ob sich die Atmosphäre verändert. Tatsächlich – nur zwei Straßen weiter fühlte sich alles wieder geschäftiger an, die Läden moderner, die Menschen hastiger. Faszinierend, wie nah Ruhe und Trubel beieinander liegen können.

Gegen Mittag setzte ich mich auf eine Bank am Fluss und beobachtete eine Gruppe Enten, die gegen die Strömung schwammen. Eine von ihnen gab irgendwann auf und ließ sich treiben – klug oder faul? Ich wusste es nicht, aber ich mochte ihre Strategie.

Ein älterer Herr setzte sich neben mich, nickte freundlich und zog eine Thermoskanne aus seinem Rucksack. "Schöner Tag für einen Spaziergang", sagte er. Ich nickte zurück. Manchmal reichen solche kurzen Momente, um sich mit einer Stadt verbunden zu fühlen.

Jetzt, am Abend, frage ich mich: Wie viele dieser kleinen Straßen, Läden und Gespräche habe ich in den letzten Jahren übersehen, weil ich immer denselben Weg genommen habe? Vielleicht sollte ich öfter die falsche Bahn nehmen.

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Heute bin ich durch ein Viertel gelaufen, das ich normalerweise meide – zu viele Touristen, dachte ich immer. Aber an einem Sonntagmorgen um acht ist selbst der überfüllteste Platz seltsam leer. Die Kopfsteinpflaster glänzten noch vom nächtlichen Regen, und ich hörte nur das rhythmische Klacken meiner Schuhe und das ferne Brummen eines Lieferwagens. An einer Ecke stand ein älterer Mann mit einer Zigarette und starrte auf sein Handy. "Guten Morgen", sagte ich im Vorbeigehen. Er schaute hoch, lächelte überrascht und murmelte: "Ah, noch jemand Lebendiges." Ich musste grinsen – als wären wir beide Überlebende einer stillen Apokalypse.

Ich hatte mir vorgenommen, diesmal ohne Karte zu gehen, nur nach Gefühl. Das war ein Fehler. Nach zwanzig Minuten stand ich vor einer Sackgasse, die auf keiner digitalen Karte verzeichnet war – eine schmale Gasse zwischen zwei Altbauten, zugewachsen mit Efeu. Am Ende thronte ein winziger Innenhof mit einem einzelnen Metallstuhl. Wer sitzt hier? dachte ich. Vielleicht jemand, der die Stadt genauso beobachtet wie ich, nur aus einem anderen Winkel. Ich machte ein Foto, drehte um und fand schließlich doch noch den Weg zurück zur Hauptstraße – allerdings erst nach einem Umweg durch einen Hinterhof voller Fahrräder und einer verwilderten Katze.

Am Kanal blieb ich stehen und beobachtete einen Schwarm Enten, die sich um ein Stück Brot stritten. Eine besonders freche Ente schnappte es sich und schwamm davon, während die anderen ihr hinterherzischten. Es war so absurd menschlich, dass ich laut lachte. Ein Jogger, der vorbeikam, warf mir einen irritierten Blick zu. Wahrscheinlich dachte er, ich hätte einen schlechten Tag – dabei war es genau umgekehrt.

Auf dem Rückweg fiel mir auf, wie unterschiedlich die Häuser riechen, wenn man nah genug vorbeigeht: frisch gebackenes Brot aus einem Erdgeschossfenster, Zigarettenrauch aus einem anderen, irgendwo sogar Kaffee. Ich fragte mich, ob die Bewohner wissen, wie sehr sie ihre Umgebung prägen – nicht nur visuell, sondern auch olfaktorisch. Vielleicht sollte ich mal eine "Geruchskarte" der Stadt erstellen. Oder wäre das zu seltsam?

Jetzt sitze ich zu Hause, die Schuhe noch dreckig im Flur, und frage mich: Gibt es noch andere versteckte Gassen, die ich übersehen habe? Wie viele Sackgassen führen eigentlich zu etwas Interessantem?

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