August 2026

O alho entrou no azeite frio e foi esquentando devagar até soltar aquele chiado baixo, quase sussurrado. Esse é o momento em que a cozinha começa a existir de verdade.

Comprei quiabo ontem na feira com Dona Sônia — ela tinha separado os menores, os que ainda estalam quando se dobra a ponta. Disse que eram do sítio do irmão, colhidos na véspera. Peguei meio quilo, mais do que precisava, mas quiabo pequeno não aparece toda semana e não vale guardar para depois.

Fiz um refogado simples: cebola que amolece aos poucos, tomate que se desfaz em tiras, e os quiabos cortados grossos para não ficarem pastosos. O problema foi o fogo — deixei alto demais na hora do tomate e ele grudou um pouco no fundo da panela de ferro. Raspei com a colher de pau antes de acrescentar água e aquele raspado escurecido virou um caldo mais encorpado do que eu pretendia. Não estraguei — o molho ficou denso, com aquele fundo quase defumado que não estava nos planos. A minha avó dizia que panela com fundo é panela que trabalhou.

A primeira garfada veio com o quiabo cedendo entre os dentes — ele se parte, não esfarela, deixa uma leveza gelatinosa que fica na bochecha por um segundo. O tomate já tinha se desfeito no caldo, o alho sumido na gordura. O sabor de fundo era adocicado, quase de terra molhada, com um amargor miúdo que o quiabo dá quando feito no ponto certo, sem água demais.

Comi com arroz de ontem, que passou uma noite na geladeira e soltou grão por grão. O caldo foi entrando devagar entre eles, e no fundo da tigela tudo tinha o mesmo sabor suave, sem apressar nada.

Sobrou um pouco. Amanhã vejo o que vira com ovo mexido e um fio de azeite.

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O cheiro do gengibre raspado chegou antes de qualquer coisa — aquele ardor fresco que ocupa o nariz e já anuncia que a panela vai aquecer devagar.

Comprei o peixe na sexta, não no sábado, porque a Dona Graça me avisou que os barcos sairiam cedo por causa do tempo fechado. Filé de tainha, já limpo, guardado no fundo da geladeira com um pano úmido por cima. Hoje era o dia certo.

Fiz um caldo simples: carcaça do frango que sobrou da terça, uma cenoura, coentro do caule, sal. Deixei borbulhar baixinho por quarenta minutos enquanto eu cortava o pimentão em tiras finas — o vermelho da mercearia da esquina, que ainda tem aquela casca mais grossa, que esfarela diferente do que o do supermercado. Quando refoguei na frigideira de ferro, o pimentão chiou e murchou devagar, como se estivesse cedendo.

O erro foi o fogo. Subi um pouco demais enquanto fritava a tainha e a borda ficou mais escura do que eu queria, um amarronzado que a vovó chamaria de "pegou o fundo". Mas esse dourado a mais trouxe um amargor leve, quase caramelizado, que combinou bem com o caldo ácido que veio depois com o suco de limão-cravo.

A primeira mordida: a carne desfaz, não desmonta. Tem firmeza no meio, macia nas bordas. O gengibre aparece depois, no fundo da garganta, como um calor que não pressa. O limão fica na língua por tempo suficiente para a gente notar, mas não tanto que apague o peixe.

Jantamos cedo. A cozinha ainda cheirava a coentro quando apaguei a luz.

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