October 4, 2026

Sorti ce matin par la sortie B de Noailles — la mauvaise, évidemment. Celle qui débouche côté impasse, entre un rideau de fer baissé et un mur tagué au pastel. J'ai mis trois minutes à comprendre que je regardais la ville à l'envers, carnet sous le bras, plan mentalement inversé.

J'ai remonté la rue d'Aubagne à contre-courant des caddies, puis bifurqué dans une traverse dont le panneau a perdu deux lettres — il reste "RUE DE L" quelque chose. Les pavés descendaient en escalier naturel vers une courette fermée par une porte verte, le vert exact du fond des bouteilles de pastis vieillies. Je n'ai pas trouvé par où continuer. J'ai fait demi-tour sans m'en vanter.

Au bout d'une montée sans nom noté dans mon carnet, j'ai débouché sur la place de la Croix. Les platanes ne sont pas encore en mode automne mais deux ou trois feuilles avaient décidé de ne pas attendre le reste. Il y avait une fontaine Wallace avec un morceau de ferraille bricolé à la place d'une des têtes — les quatre Charités version trois et demie, il paraît.

Je me suis arrêté au café de la place, un zinc qui ne cherche pas à plaire. Café serré, deux euros vingt, servi sans commentaire par un homme dont le tablier avait traversé plusieurs saisons sans rancune. L'amertume était franche, la tasse tiède dans la paume — le genre de détail qu'on note parce qu'on n'avait rien d'autre à écrire.

En repartant vers La Plaine, j'ai longé le mur d'une ancienne laverie dont l'enseigne en émaillé bleu dit encore TEINTURERIE MODERN avec un E final. Le "N" penche légèrement, comme s'il avait renoncé à mi-chemin. Ça m'a semblé honnête.

Neuf kilomètres au compteur. Les mollets ont rendu leur verdict dans le tramway du retour.

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