Ce matin, j'ai pris le mauvais chemin en sortant du métro Pyrénées. Au lieu de tourner à gauche comme d'habitude, j'ai suivi un couple qui semblait savoir où il allait. Grosse erreur. Ils se sont arrêtés devant une boulangerie, ont discuté pendant cinq minutes, puis sont repartis exactement dans la direction d'où je venais. Mais cette erreur m'a fait découvrir la rue de la Mare, une petite artère que je n'avais jamais remarquée malgré trois ans dans le quartier.
Les pavés y sont encore irréguliers, le genre qui te rappelle que Paris n'a pas toujours été une ville de béton lisse. Une odeur de café grillé sortait d'une fenêtre ouverte au premier étage, mélangée à celle du pain frais d'une boulangerie minuscule coincée entre deux immeubles. L'endroit avait l'air figé dans les années quatre-vingt, avec des enseignes en métal peint et des vitrines poussiéreuses qui n'avaient probablement pas changé depuis des décennies.
Je me suis arrêté devant une librairie d'occasion. La vendeuse lisait un roman, totalement absorbée, et ne m'a même pas regardé quand je suis entré. J'ai feuilleté un guide de voyage sur le Japon de 1992. Les photos étaient délavées, les conseils probablement obsolètes, mais il y avait quelque chose de touchant dans ces pages jaunies. Combien de mains avaient tourné ces pages en rêvant de temples et de cerisiers?