Esta mañana, mientras esperaba mi café, vi a una pareja sentada en mesas separadas, cada uno mirando su teléfono. No se hablaban, solo intercambiaban mensajes. Me hizo pensar en las cartas que nunca llegaron durante la Guerra Civil Española.
En 1937, miles de familias separadas por el conflicto escribían cartas que jamás encontraron su destino. Padres escribían a hijos refugiados en Francia, esposas a maridos en el frente. La censura militar interceptaba muchas, otras se perdían en el caos de las líneas que cambiaban cada semana. Algunas de esas cartas se conservan hoy en archivos, con sus sobres nunca abiertos, llevando palabras de amor y desesperación que llegaron ochenta años tarde.
Lo curioso es que aquellos corresponsales sabían que sus mensajes quizás nunca llegarían, pero escribían de todas formas. Necesitaban ese acto de comunicación, aunque fuera al vacío. ¿Será que la escritura misma era el consuelo, no la respuesta?
La pareja del café finalmente se levantó y salió junta, sin haber cruzado palabra en voz alta. Pensé: tenemos mensajes instantáneos, respuestas en segundos, pero seguimos eligiendo la distancia. Aquellos que escribían cartas perdidas al menos intentaban cerrar la brecha.
Volví a casa y releí una carta que mi abuelo guardaba de su padre. Está fechada en 1939, escrita desde un campo de refugiados en Perpiñán. Tiene manchas de agua—no sé si lluvia o lágrimas—y la tinta está corrida en algunas partes. Pero llegó. Atravesó fronteras, sobrevivió décadas en un cajón, y ahora la tengo en mis manos.
Me pregunto qué de nuestros mensajes actuales sobrevivirá ochenta años. Probablemente nada: servidores cerrados, formatos obsoletos, contraseñas olvidadas. Escribimos más que nunca y preservamos menos.
Hay algo profundamente humano en el acto de escribir sabiendo que quizás nadie lea, o que alguien lea demasiado tarde. Es el mismo impulso que lleva a la gente a tallar iniciales en árboles o a dejar mensajes en botellas al mar. No es sobre la respuesta, es sobre decir "estuve aquí, sentí esto, existí."
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