窗外的雨声在午夜时分渐渐小了,我坐在书桌前,看着那个已经写了三页又撕掉的故事。手指在键盘上停留了很久,却打不出一个字。这种感觉就像站在悬崖边,明明知道下一步该往哪里走,却始终迈不出那一步。

最近总是梦见一个场景:一个穿着深色大衣的女人站在火车站台上,手里拿着一封信。她的脸模糊不清,但我能感受到她的犹豫。我醒来后试图把这个画面写下来,却发现每次下笔都变得平庸无奇。那种在梦里清晰可见的情绪,在文字里消失得无影无踪。

今天下午去了趟咖啡馆,想换个环境写作。邻桌坐着一对老夫妻,他们几乎没有交谈,只是安静地喝着咖啡,偶尔对视一眼。我听见老先生轻声说:"这个味道和三十年前一样。"老太太笑了笑,没有回答。那一刻我忽然明白了什么叫做"此时无声胜有声"。有些情感不需要语言,它们就在那里,像空气一样自然存在。

我把这个观察记在笔记本上,然后试着写一个关于沉默的故事。写了两段就又卡住了。问题不是不知道写什么,而是不知道如何把那种微妙的感觉传递出去。文字有时候像是一道透明的墙,你能看见那边的风景,却无法真正触碰。

回家的路上经过一家旧书店,橱窗里摆着一本旧版的诗集。我推门进去,店主是个戴着老花镜的中年人,正在整理书架。我问他能不能看看那本诗集,他递给我,说:"这本书在这里放了五年,你是第一个问的人。"我翻开第一页,看到一句手写的题词:"给所有在黑暗中寻找光的人。"

那一刻我感到一种奇异的连接,就像隔着时间和空间,有人理解了我此刻的困境。我买下了那本诗集,回到家反复读了几遍。诗句很简单,没有华丽的修饰,却每一个字都击中内心。我想,也许我一直在追求错误的东西。真正打动人的不是技巧,而是真诚。

深夜了,雨已经完全停了。我重新打开文档,不再想着要写出完美的故事,只是写下今天看到的那对老夫妻,写下那本诗集的题词,写下雨声和沉默。文字开始流淌,不再艰涩。窗外的月光照进来,落在键盘上,也落在那些刚刚诞生的句子上。我知道这个故事还不够好,但它至少是真实的,是属于我的。

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