今天在咖啡馆的角落里，听见隔壁桌有人在争论一个故事的结尾。年轻女孩说："主角应该回头。"她的朋友摇头："回头就没意思了。"我没抬头看他们，只是手指在笔记本边缘轻轻敲了三下，像是在计数什么。
窗外的光线很薄，三月的傍晚总是这样，既不够亮也不够暗，悬在一种犹豫的状态里。我盯着那片光看了很久，突然意识到自己已经两个星期没写完整的一章了。不是没有想法，而是每次写到关键处，就会停下来，像那个女孩说的——主角该不该回头？
我试过强迫自己往下写。昨天半夜写了一个场景，早上醒来重读，发现人物说的每句话都太用力，像是在向读者解释"你看，我此刻很痛苦"。我删掉了三页，只留下一句："她站在门口，没有进去。"然后又觉得这也太刻意了。
或许问题不在结尾，而在我不确定这个人物为什么要做这个选择。
合上笔记本的时候，隔壁桌已经走了，桌上留着半杯咖啡。我想起多年前一位老师说过的话："好的小说不是回答问题，是让问题变得更清晰。"当时我点头，以为自己懂了。现在才明白，清晰不等于简单，有些问题你得先在黑暗里摸索很久，才能看见它真正的轮廓。
回家路上经过书店，橱窗里摆着一本新出的短篇集。我站在玻璃前看了一会儿封面上的那句话："所有的故事都关于离开，或者留下。"然后转身走进了暮色里。
明天再试一次。这次我不问她回不回头，我问她为什么站在那扇门前。
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