朝、窓際で古い詩集を開いた。しおりの代わりに挟まっていたのは、三年前に書き留めた走り書きだった。「雨の匂いは記憶の入り口」。当時の自分が何を考えていたのか、もう思い出せない。 その一行を眺めながら、コーヒーを淹れた。湯気が立ち上るのを見てい...
#雨
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