Ce matin, le marché sentait la terre mouillée et le basilic frais. J'ai acheté des tomates encore tièdes du soleil, leurs peaux si fines qu'elles luisaient comme du satin rouge. Le vendeur, un homme aux mains calleuses, m'a glissé une grappe supplémentaire dans mon sac. Pour la sauce, a-t-il dit avec un clin d'œil complice.

De retour à la maison, j'ai décidé de préparer une simple salade caprese. Rien de sophistiqué, juste l'essentiel: tomates, mozzarella di bufala, basilic, huile d'olive. En tranchant les tomates, leur jus a coulé sur la planche, libérant ce parfum vert et sucré qui me ramène toujours à l'été chez ma grand-mère en Provence. Elle cultivait ses tomates dans des pots en terre cuite, alignés contre le mur blanc de sa cuisine d'été.

J'ai fait une petite erreur aujourd'hui. J'ai voulu être créative et j'ai ajouté du vinaigre balsamique avant de servir. Trop tôt. Le vinaigre a rendu les tomates molles, leur texture parfaite s'est transformée en quelque chose de triste. J'ai appris qu'il faut l'ajouter au dernier moment, ou mieux encore, le laisser chacun doser selon son goût.

En goûtant ma création imparfaite, j'ai quand même souri. La mozzarella était crémeuse et fraîche, le basilic éclatait en bouche avec ses notes poivrées, et même si les tomates avaient perdu leur fermeté, leur saveur restait intacte. Parfois, les accidents en cuisine nous rappellent que la perfection n'est pas le but. C'est le geste qui compte, la présence attentive pendant qu'on prépare, le plaisir simple de manger quelque chose fait avec ses mains.

Il me reste encore trois tomates sur le comptoir. Demain, je les mangerai nature, avec juste une pincée de sel gris et un filet d'huile. Rien d'autre.

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