Ce matin, le marché débordait de couleurs et de voix. J'ai remarqué comment la lumière de mars traverse différemment les étals maintenant — elle accroche les gouttes d'eau sur les radis roses, fait briller les feuilles de blettes encore humides. Un détail qui m'avait toujours échappé en hiver.

J'ai acheté des asperges blanches, les premières de la saison. Le vendeur m'a lancé : « Vous savez les cuire ? Pas trop longtemps, hein, sinon c'est fini. » J'ai hoché la tête en souriant, même si j'ai justement raté ma dernière tentative — trop molles, sans cette résistance tendre qu'on cherche.

De retour chez moi, j'ai décidé d'essayer une cuisson différente. Cette fois, j'ai goûté après douze minutes au lieu de quinze. La différence était là : une fermeté délicate sous la dent, presque crémeuse à l'intérieur. L'odeur végétale et légèrement sucrée montait de la casserole, me rappelant les dimanches chez ma grand-mère à Orléans, quand elle disposait les asperges comme des soldats bien alignés sur le plat blanc.

J'ai préparé une sauce simple :

• Beurre fondu à feu doux
• Quelques gouttes de citron
• Une pincée de fleur de sel

Le goût ? D'abord la douceur herbacée de l'asperge, puis l'acidité du citron qui réveille, enfin le gras rond du beurre qui enveloppe tout. En bouche reste cette sensation printanière, presque terreuse, qui annonce les beaux jours.

Peut-être que les erreurs servent aussi à ça — affiner notre attention, nous forcer à observer ce qu'on avait manqué. Aujourd'hui, j'ai appris trois minutes. Demain, ce sera autre chose.

Le soleil décline maintenant sur la table de la cuisine. Je pense déjà au marché de samedi prochain.

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