Ce matin, le marché sentait le pain chaud et la terre mouillée. Les premières fraises de serre étaient là, d'un rouge timide, pas encore les rubis de juin, mais prometteuses. J'ai choisi trois barquettes, une botte de menthe encore perlée de rosée, et un fromage de chèvre cendré que le fermier m'a fait goûter sur un bout de pain. Salé, onctueux, avec cette pointe acidulée qui réveille.

De retour à la maison, j'ai voulu tenter quelque chose de simple : des fraises macérées au citron et au miel, avec des feuilles de menthe ciselées. Erreur de débutante — j'ai versé trop de jus de citron d'un coup, et le résultat était presque aigre. J'ai rattrapé le tir avec une cuillère de miel de châtaignier, plus sombre, plus rond. Il fallait attendre, laisser les saveurs se parler.

Pendant ce temps, l'odeur sucrée montait dans la cuisine, et ça m'a rappelé les dimanches chez ma grand-mère à Bordeaux. Elle préparait des fraises au sucre dans un grand saladier en faïence bleue, et on les mangeait tièdes, avec de la crème fraîche épaisse. Ce goût-là, je ne l'ai jamais tout à fait retrouvé.

Quand j'ai goûté ma version, une heure plus tard, c'était différent mais juste : le miel adoucissait l'acidulé, la menthe apportait une fraîcheur presque mentholée, et les fraises avaient rendu un jus rose pâle, sirupeux. En bouche, d'abord le sucre, puis la vivacité du citron, enfin cette note verte et végétale qui persiste.

J'ai servi ça dans des bols blancs, sans chichi. Parfois, les choses les plus simples demandent le plus d'attention. Et c'est justement ça qui rend la cuisine belle : ces petits ajustements, ces accidents transformés en découvertes, ces souvenirs qui remontent avec une odeur.

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