Passei a tarde na pequena galeria do bairro antigo, aquela com o cheiro de madeira envernizada e paredes brancas onde a luz da janela desenha retângulos perfeitos no chão. Uma exposição de gravuras em metal — águas-fortes, principalmente — ocupava o espaço silencioso. Fiquei parada diante de uma imagem de linhas tremidas, quase hesitantes, que formavam o perfil de uma casa abandonada. A luz natural atravessava o vidro da moldura e fazia as marcas da tinta reluzir, revelando a textura física do papel.

Cometi o erro de olhar primeiro para a legenda. Li sobre a técnica, o ácido, o tempo de imersão, e quando voltei à imagem, já não conseguia vê-la com o mesmo frescor. Aprendi, mais uma vez, que o olho precisa chegar antes da informação. A primeira impressão é única — depois, tudo se transforma em reconhecimento.

Uma mulher ao meu lado comentou baixinho com a amiga: "Parece que vai desabar a qualquer momento." Ela tinha razão. As linhas irregulares, produto talvez de uma chapa mal preparada ou de um gesto proposital, transmitiam fragilidade. O artista usou a imperfeição técnica como linguagem — não para mostrar domínio, mas para expressar ruína.

Voltei para casa pensando nas linhas tremidas. Há algo honesto em deixar o processo visível, em não esconder a mão que fez. A arte não precisa ser impecável para nos tocar. Às vezes, é justamente na hesitação, no traço que falha, que encontramos o humano.

O que ficou comigo foi a sensação de que aquela casa de papel, prestes a desmoronar em linhas trêmulas, ainda resistia. Como se a própria fragilidade fosse sua forma de permanecer. Levei isso para a rua, para o fim de tarde alaranjado, e senti que entendi algo que não sei nomear.

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