El aceite chisporrotea antes de que el ajo toque la sartén, ese sonido que lo avisa todo: ya está. Hoy he hecho una fideuà de verduras con lo que quedaba del mercado del martes —calabacín de Marisa, la paradista del fondo, que ya sabe que me llevo el que tiene la piel todavía áspera, no el que brilla demasiado.

El sofrito fue lento, casi descuidado. Cebolla tierna y tomate triturado a mano, con el jugo incluido. Lo dejé asentar unos veinte minutos sin moverlo demasiado, hasta que el aceite empezó a asomar por los bordes con ese rojo oscuro que indica que ya no sabe a crudo. Añadí una cucharadita de pimentón de la Vera —el ahumado, no el dulce— y lo retiré del fuego un segundo para que no se amargara. Ese momento me lo enseñó mi abuela sin palabras: la vi hacerlo tantas veces que lo aprendí por imitación, no por receta.

El error fue la sal. Se me fue la mano al principio, antes de añadir el caldo, y luego el fideo lo absorbió todo y quedó subido. Lo corregí con un chorro de limón al final, casi sin querer, y el ácido recogió la sal de una manera que no esperaba. El plato cambió: más vivo, menos pesado.

La textura del fideo bien hecho tiene algo que el arroz no da. Queda con una ligera resistencia en el centro, terroso casi, y luego cede. El calabacín se había deshecho en parte —lo corté demasiado fino— y eso le dio al conjunto una sedosidad que no había planeado pero que agradecí.

Me lo comí de pie junto a la ventana, mirando la calle. Sin mesa puesta, sin sobremesa. A veces cocinar para una sola persona tiene eso: la liturgia se acorta y queda solo el sabor.

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El olor del pimentón dulce al caer sobre el aceite caliente lo dice todo. Un segundo, dos, y hay que mover la sartén o se amarga. Hoy no lo he movido a tiempo.

Era un sofrito de cebolla y pimiento verde de temporada, los últimos que quedaban en el puesto de Amparo —me dijo que los trajo del pueblo de su cuñada, en la ribera del Turia. Los había comprado el lunes pensando en algo sencillo, pero hoy, miércoles, ya estaban un poco mustios. Los usé igual. La humedad de julio los hace así de rápido.

Cuando noté el pimentón oscureciendo, aparté la sartén y añadí un chorro de agua casi sin pensar. El sofrito quedó corto, con menos profundidad de lo que quería. Para compensar, eché una cucharada de tomate natural que tenía abierto desde ayer, y esperé. El resultado no fue el sofrito que imaginé, sino otro: más ácido, más ligero, con un regusto que se asentaba despacio en la parte posterior de la lengua.

Sobre eso puse unas judías verdes cocidas —las hiervo sin sal y luego las salteo, así controlo mejor el punto— y dos huevos. Los huevos chisporrotearon en el borde de la sartén, las claras burbujeando hasta quedarse con ese filo crujiente que tanto me gusta. La yema, rota al final, se mezcló con el sofrito ácido y lo suavizó todo.

El primer bocado: terroso, con el crujiente del huevo y la judía que cede sin deshacerse. La textura de fondo, sedosa donde el tomate y la yema se habían fundido. El regusto, esa leve acidez que persiste y que, sin quererlo, me recordó a las judías de mi abuela, que siempre añadía un poco de vinagre al final. Ella lo llamaba refrescar el guiso. Yo no lo hago así, pero esta vez llegué al mismo sitio por otro camino.

He comido sola, con el ventilador puesto y el plato directamente en la sartén pequeña. La sobremesa ha durado lo que tardé en terminar el agua.

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July 2026

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