Esta mañana desperté con el aroma del café recién hecho flotando por la ventana de la vecina. Me recordó a las mañanas en casa de mi abuela, cuando el olor del café con canela anunciaba que el día había comenzado de verdad.

Decidí preparar chilaquiles verdes para el desayuno, algo que no había hecho en semanas. La salsa verde brillaba en la licuadora, ese verde intenso de los tomatillos frescos mezclados con cilantro y jalapeño. Al verterla en la sartén caliente, ese siseo familiar me hizo sonreír. El aroma ácido y picante llenó la cocina inmediatamente, despertando cada sentido.

Cometí un pequeño error: dejé las tortillas en el aceite unos segundos de más, buscando ese punto perfecto entre crujiente y suave. Quedaron demasiado doradas, casi tostadas. Pero al mezclarlas con la salsa caliente, se ablandaron justo lo necesario. A veces los errores nos enseñan que no existe una sola manera correcta de hacer las cosas.

Mientras comía, observé cómo la crema se derretía sobre los chilaquiles calientes, formando pequeños ríos blancos entre el verde. El queso fresco desmoronado agregaba su textura granulosa, su sabor suave que equilibraba el picante. Cada bocado era una combinación de texturas: lo crujiente de las orillas que resistieron la salsa, lo suave del centro, la frescura de la cebolla morada encima.

¿Cuántas veces habrá preparado mi abuela este mismo plato? Pensé en sus manos expertas, en cómo sabía exactamente cuándo agregar cada ingrediente sin necesidad de medir nada. Esa sabiduría que se transmite sin palabras, solo observando y sintiendo.

El retrogusto me acompañó toda la mañana: ese toque ácido del tomatillo, el calor gentil del chile que permanece en el paladar, el consuelo de un desayuno que conecta con raíces profundas.

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