El sol de la mañana entraba por la ventana de la cocina, iluminando las motas de harina que flotaban en el aire. Decidí hacer empanadas hoy, algo que no había intentado en meses. Al amasar, sentí cómo la manteca fría se rompía entre mis dedos, dejando pequeños grumos que harían la masa hojaldada. Tal vez debí haberla dejado más tiempo fuera del refrigerador, pensé mientras trabajaba la mezcla.

El aroma de la carne salteándose con cebolla y comino llenó todo el apartamento, ese olor profundo que se pega a la ropa y permanece hasta el día siguiente. Me recordó inmediatamente a los domingos en casa de mi abuela, cuando ella preparaba docenas para toda la familia. Siempre decía: "El secreto está en dejar que la cebolla se caramelice despacio, sin prisa."

Cometí un error al sazonar el relleno. Agregué demasiado pimentón ahumado en el primer intento y tuve que compensar añadiendo más carne picada y un poco de caldo. A veces estos accidentes resultan en las mejores versiones. La mezcla quedó más jugosa de lo esperado.

Al cerrar cada repulgue, noté que mis dedos aún no tienen la destreza de mi abuela. Los bordes quedaron disparejos, algunos más gruesos que otros, pero honestos. Cuando las saqué del horno, la masa brillaba dorada, crujiente al tacto. El primer bocado reveló capas delgadas que se quebraban, dando paso al relleno aromático y especiado. El sabor era cálido, casi ahumado, con ese toque extra de pimentón que ya no lamentaba.

Comí dos de pie en la cocina, dejando que el calor me quemara un poco el paladar. El retrogusto a comino se quedó conmigo toda la tarde. Guardé el resto para mañana, aunque sé que nunca saben igual recalentadas. Algunas cosas deben comerse en el momento exacto en que nacen.

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