كنت أجلس قرب النافذة حين لاحظت كيف يتسلل ضوء الغسق عبر الستائر، يرسم خطوطًا ذهبية على صفحة دفتري الفارغة. كان الضوء يتحرك ببطء، كأنه يمنحني الوقت للتفكير قبل أن يختفي تمامًا.

قررت اليوم أن أكتب قصة قصيرة عن امرأة تجمع الظلال. فكرة غريبة، أعرف، لكنها ظلت تطاردني منذ أيام. بدأت بجملة واحدة، ثم توقفت. حذفتها. كتبت أخرى. الكلمات كانت تأتي ثم تهرب، كأنها تختبر صدق نيتي.

في منتصف النهار، سألتني جارتي وهي تسقي نباتات الشرفة: "ما زلت تكتبين؟" أومأت برأسي. ابتسمت وقالت: "الكلمات تحتاج صبرًا، مثل الورد تمامًا." لم أكن أعرف أنها تفهم هذا الشعور، لكن ابتسامتها كانت كافية.

عدت إلى المكتب وقررت تغيير شيء واحد: بدلًا من أن تجمع الظلال في صناديق، ستجمعها في جيوبها. تغيير بسيط، لكنه فتح القصة كلها. فجأة، صارت الشخصية حقيقية، تمشي بثقل الأشياء التي تحملها.

كتبت حتى غاب الضوء تمامًا. حين انتهيت، لم تكن القصة كاملة، لكنها كانت حية. وضعت القلم جانبًا ونظرت إلى السطور الأخيرة. كانت هناك جملة لم أخطط لها: "كل ظل له حكاية، لكن ليس كل حكاية تحتاج نورًا."

ربما هذا ما كنت أحتاج أن أسمعه اليوم. أن بعض الأشياء تكتمل في العتمة، وأن الكتابة ليست دائمًا عن الوضوح، بل عن إيجاد معنى في ما لا نراه.

أغلقت الدفتر وتركت النافذة مفتوحة. الهواء البارد يحمل رائحة المطر القادم، والليل يحمل وعدًا بقصة أخرى.

#كتابة #قصة #سرد #خيال #تأمل