جلست أمام الصفحة البيضاء حتى صار بياضها يؤلم العينين. في الخارج، كانت أصوات الباعة المتجولين تتصاعد مع حرارة الظهيرة، وكان صوت بائع الياسمين يتردد بنبرة حزينة: "ياسمين... ياسمين طازج". اشتريت منه باقة صغيرة في الصباح، وها هي الآن تذبل على حافة النافذة، تفوح منها رائحة الوداع الحلو.

كنت أحاول كتابة نهاية لقصة بدأتها منذ أسابيع، لكن الشخصيات رفضت أن تتحرك. وقفوا في منتصف المشهد الأخير كأنهم يعرفون أنني لا أملك الشجاعة لأتركهم يذهبون. كتبت جملة، ثم مسحتها. كتبت أخرى، ثم حدقت فيها حتى فقدت معناها.

لماذا النهايات دائمًا أصعب من البدايات؟

تذكرت ما قالته لي جدتي ذات مرة، ونحن نجلس في حديقة البيت القديم: "الحكاية الجيدة لا تنتهي حقًا. تظل تعيش في قلب من سمعها، مثل بذرة تنتظر الموسم المناسب لتنبت". لم أفهم وقتها ما عنته، لكنني الآن أشعر بثقل تلك الكلمات.

أغلقت الدفتر وخرجت إلى الشرفة. الشمس كانت تميل نحو الغروب، وكان الضوء يتسلل بين المباني بطريقة تجعل كل شيء يبدو أكثر نعومة، أكثر تسامحًا. ربما المشكلة ليست في النهاية التي أكتبها، بل في خوفي من أن تكون النهاية الخطأ. ربما الشخصيات توقفت لأنهم يعرفون أنني لم أقرر بعد إذا كنت سأمنحهم الخلاص أم سأتركهم في حيرتهم.

عدت إلى المكتب وفتحت الدفتر مرة أخرى. هذه المرة، لم أحاول كتابة النهاية. كتبت بدلاً من ذلك مشهدًا صغيرًا: لحظة صمت بين اثنين من الشخصيات، مليئة بكل ما لم يقولوه. ولأول مرة منذ أيام، شعرت بأن القصة تتنفس.

ربما بعض القصص لا تحتاج إلى نهايات واضحة. ربما تحتاج فقط إلى مساحة للتنفس.

#كتابة #قصة #إبداع #تأمل