Die Morgensonne fällt durch die schmalen Gassen der Altstadt, als wäre sie überrascht, hier überhaupt durchzukommen. Ich bin früh aufgebrochen, um die Stadt vor dem großen Ansturm zu erleben – ein kleines Experiment, ob sich die vertrauten Straßen anders anfühlen, wenn sie noch leer sind. Und tatsächlich: Die Kopfsteinpflaster klingen unter meinen Schritten nach Theaterbühne, jeder Tritt ein kleines Echo.

An der Ecke zur Marktstraße bleibt ein älterer Herr stehen, studiert eine Straßenkarte, dreht sie einmal, zweimal. "Entschuldigung", sagt er schließlich, "wo finde ich hier den Brunnen?" Ich zeige ihm die Richtung, denke mir aber im Stillen: Der Brunnen ist seit drei Jahren eine Baustelle. Manchmal wissen selbst Einheimische nicht mehr, was gerade wo ist.

Beim Weitergehen bemerke ich, wie die Bäckerei an der Ecke nach frischem Brot riecht – dieser warme, hefige Duft, der sich mit dem kühlen Morgenwind mischt. Ich hätte eigentlich noch Kaffee mitbringen sollen, denke ich, doch dann wäre ich nicht so zügig gegangen. Ein kleiner Fehler mit einer einfachen Lektion: Manchmal muss man zwischen Genuss und Tempo wählen.

Zwei Tauben streiten sich um ein Brotstück vor der Kathedrale. Eine gewinnt, aber nicht durch Stärke, sondern durch Geduld – sie wartet einfach, bis die andere aufgibt. Ich muss schmunzeln. Selbst Tauben haben ihre Strategien.

Am Flussufer angekommen, setze ich mich auf eine Bank. Das Wasser glitzert wie zerbrochenes Glas, und ich frage mich: Was würde passieren, wenn ich jeden Morgen eine andere Route nähme? Würde ich dieselbe Stadt neu entdecken oder nur merken, dass alle Wege irgendwie gleich sind? Vielleicht ist das der nächste Test. Eine Stadt ist nie fertig erforscht – sie wartet nur darauf, dass man neue Fragen stellt.

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