Der Morgen begann mit einem Versprechen an mich selbst: heute keine großen Pläne, nur Schuhe anziehen und gehen, wohin die Füße mich tragen. Und so landete ich im Nordend, einem Viertel, das ich bisher immer nur durchquert, aber nie wirklich gesehen hatte.

Die Luft roch nach frischem Brot und nassem Asphalt – eine dieser merkwürdigen Kombinationen, die man nur am frühen Samstagmorgen findet, wenn die Bäckereien bereits auf Hochtouren laufen, aber der Nieselregen der Nacht noch auf den Gehwegen glänzt. An einer Ecke stand ein älterer Mann mit seinem Dackel, beide betrachteten skeptisch einen E-Scooter, der quer über den Bürgersteig lag. „Das war früher anders", sagte er zu niemandem im Besonderen. Der Dackel nickte.

Ich bog in eine Seitengasse ein und fand, was ich nicht gesucht hatte: einen winzigen Second-Hand-Buchladen, der zwischen einem türkischen Gemüseladen und einem Waschsalon eingeklemmt war. Das Schaufenster war so vollgestellt, dass man kaum durchsehen konnte. Drinnen stapelten sich Bücher bis zur Decke, und die Besitzerin – graue Haare, runde Brille – sortierte gerade eine Kiste mit alten Reiseführern. „Suchen Sie etwas Bestimmtes?", fragte sie. „Nur Inspiration", antwortete ich. Sie lächelte. „Das ist hier überall."

Ich kaufte einen vergilbten Stadtplan von 1987, einfach weil mich die U-Bahn-Linien faszinierten, die damals anders verliefen. Eine Erinnerung daran, dass sich Städte verändern, während man schläft – langsam, unmerklich, aber stetig.

Auf dem Rückweg probierte ich eine neue Route, folgte einer Straße, die ich für eine Sackgasse hielt, und landete an einem kleinen Park, den ich nie zuvor gesehen hatte. Drei Kinder spielten Fangen, ihre Rufe hallten zwischen den Bäumen wider.

Vielleicht ist das das Schöne an Stadtspaziergängen ohne Ziel: Man findet Orte, die schon immer da waren, nur eben nicht für einen selbst. Welche versteckten Ecken liegen noch zwischen meiner Haustür und dem Rest der Welt?

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