Der Marktplatz war heute Morgen wie ein Theater ohne Vorhang. Die Sonne zeichnete scharfe Schatten auf das alte Kopfsteinpflaster, während der Geruch von frischem Kaffee und warmem Gebäck durch die engen Gassen zog. Ich hatte mir vorgenommen, heute die gleiche Route wie letzten Sonntag zu gehen – nur diesmal zehn Minuten früher. Ein kleines Experiment, um zu sehen, wie sehr die Zeit einen Ort verändert.

Und tatsächlich: alles war anders. Die Cafés waren noch halb leer, die Kellner hatten noch Zeit für Smalltalk miteinander. Vor dem Buchladen stand ein älterer Herr und studierte die Auslage, als ob er ein Gemälde betrachtete. "Schöner Tag heute", sagte er zu niemandem Bestimmten. Ich nickte im Vorbeigehen, dachte mir aber: Genau diese Momente machen einen Spaziergang aus.

An der Ecke zur Lindenstraße machte ich meinen üblichen Fehler – ich bog zu früh ab. Zum dritten Mal in diesem Monat. Man sollte meinen, ich kenne die Stadt mittlerweile, aber anscheinend schaltet mein Gehirn bei diesem bestimmten Bäckereischild auf Autopilot. Immerhin entdeckte ich dadurch einen kleinen Hinterhof mit verwildertem Efeu und einer Bank, auf der jemand ein Buch liegen gelassen hatte. Manchmal führen Umwege zu den besseren Geschichten.

Was mich heute wirklich fasziniert hat: wie unterschiedlich Menschen gehen. Die Joggerin mit ihrem gleichmäßigen Rhythmus. Der Mann mit dem Hund, der alle drei Meter stehen blieb. Die Familie, die nebeneinander herschlenderte, als hätten sie alle Zeit der Welt. Jeder von uns bewegt sich durch denselben Raum, aber in völlig eigenen Tempi.

Auf dem Rückweg – diesmal den richtigen Weg – fragte ich mich: Wann habe ich eigentlich aufgehört, beim Gehen zu zählen? Als Kind zählte ich immer die Schritte, die Risse im Gehweg, die roten Autos. Vielleicht sollte ich wieder damit anfangen.

Nächsten Sonntag gehe ich zwanzig Minuten früher. Mal sehen, was dann passiert.

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