O alho estala na gordura antes de eu fechar a tampa do azeite. Fogo alto demais — apressei a mão. Abaixei a chama, joguei a cebola cortada em gomos por cima para amortecer o calor, e o cheiro virou outra coisa: menos pungente, mais caramelizado nas bordas, quase adocicado.

Era para ser um caldo de carne simples. Comprei o músculo na feira de sábado, do açougueiro perto da banca de tempero verde onde a mulher vende coentro amarrado com barbante e cebolinha com raiz ainda grudada. Ele separou um pedaço com bastante nervo — "vai amaciar no caldo", disse ele, embrulhando sem pesar. Tinha razão. Depois de duas horas em fogo baixo com a panela quase tampada, a carne esfarela com a colher de pau, em fios longos que desfazem antes mesmo de morder.

O problema foi o sal. Coloquei antes de provar, por hábito antigo, e o caldo ficou salgado demais para servir sozinho. Resolvi cozinhar macaxeira direto nele — a raiz absorve enquanto cozinha e engrossa o líquido ao mesmo tempo. Ficou mais denso do que eu pretendia, quase um ensopado. Não me arrependi.

A primeira mordida da macaxeira: mole por fora, ainda fibrosa no centro, com aquele sabor de terra úmida que não some mesmo depois de longa cozedura. O caldo grudou nos lábios ao afastar a colher. O resíduo durou bastante — gordura, cebola amolecida, o fundo escuro do músculo — sem acidez, sem doçura, só profundidade que fica.

Minha avó temperava o caldo com folha de louro e pimenta-do-reino inteira. O fogão a lenha dela ficava aceso desde o meio da manhã, e o caldo saía diferente — mais amadeirado, mais lento de fundo. Eu esqueci o louro hoje. Talvez por isso o sabor ficou mais reto, menos redondo. Vou buscar na mercearia da esquina amanhã, assim que abrir.

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