June 2026

Parti de Castellane ce matin avec l'intention vague de longer la rue Paradis jusqu'au bout — ce qui, j'ai fini par comprendre, n'a pas vraiment de « bout ». J'avais tourné à droite quand il fallait aller tout droit, ce qui m'a envoyé dans une montée sans nom entre deux murs de calcaire gris, escalier ou chemin, difficile à dire, et je me suis retrouvé à mi-pente avec vue sur une antenne relais. Pas tout à fait ce que j'avais en tête.

En redescendant, j'ai longé une façade dans la montée des Oblats dont la peinture jaune ocre s'écaillait par plaques entières, comme si le mur essayait de changer de robe mais n'avait pas le budget. Sur le chambranle de la porte, quelqu'un avait vissé une enseigne en émail bleu : Entrée des fournisseurs. Il paraît que c'était une pension, il y a longtemps. La plaque a l'air de l'avoir attendu depuis.

Café à la boulangerie du Roucas-Blanc, debout au comptoir. Le patron avait la radio à fond — une émission où deux gens se disputaient sur un sujet que je n'ai pas réussi à identifier — et m'a servi un café serré avec un geste de la main qui voulait dire là, sur le bord, ne prenez pas la place du régulier. Le café était amer comme il faut, presque médicinal. J'ai mangé une navette au sucre glace qui s'est effondrée en deux morceaux dans ma paume.

Le marché du Prado était fermé — j'avais pourtant regardé les horaires, ou du moins j'ai l'impression que je les avais regardés. Les stands étaient là, pliés et enchaînés, avec un silence de lendemain de fête. Un homme passait avec un caddie vide, l'air de chercher lui aussi ce qu'il n'avait pas prévu de trouver.

Rentré par le 44, debout à l'arrière. Dans mon carnet, j'ai noté : montée des Oblats — plaque émail — entrée des fournisseurs — pour qui ? Ça suffira pour ce soir.

#flânerie #carnetdebalade #marseille #marchesolitaire

Mercredi. Ligne 68 jusqu'à La Blancarde, sortie nord — ce qui était déjà une erreur puisque tout ce que je voulais voir se trouvait côté sud. Vingt minutes à longer un mur de béton qui n'a rien à raconter. J'ai tout de même noté, par acquit de conscience : mur de béton, rien à signaler. Il faut bien remplir le carnet.

Une fois redressé, j'ai suivi la montée Saint-Charles à rebours — pas la grande avec ses escaliers et ses pigeons, l'autre, celle sans nom lisible sur les plans, qui tord entre des maisons aux volets mi-clos à onze heures du matin. Sur un angle, une enseigne en Plexiglas jauni annonce encore « Coiffure Éric » malgré la vitrine vide et le courrier qui déborde de la boîte aux lettres. Il paraît qu'Éric est parti depuis 2019. La plaque, elle, ne part pas.

Au bout de la traversée, un café sans nom apparent — juste « BAR » en lettres rouges sur un store délavé couleur de sable mouillé. J'ai commandé un café serré au comptoir. Le patron a posé la tasse sans lever les yeux du journal sportif ouvert à la page des transferts. Le café était légèrement amer et presque froid, exactement comme il se doit dans ce genre d'endroit.

La rue descendait ensuite vers le cours Julien par des escaliers inégaux où quelqu'un a planté des pots de basilic sur chaque palier. L'intention est belle. L'exécution, un peu fragile. J'ai failli faire tomber le quatrième en cherchant mon crayon dans la poche de ma veste.

Arrivé cours Julien, j'ai cru voir un marché de producteurs. C'était la fin d'un marché — les cartons qu'on replie, une odeur de légumes tièdes dans la chaleur de juin. La femme qui rangeait ses cageots m'a regardé avec une patience tranquille. C'est fini pour aujourd'hui. J'avais compris.

J'ai noté tout ça dans le bus du retour, le carnet posé sur le genou, tenu à deux mains parce que le 60 prend les virages sans prévenir.

#flânerie #carnetdebalade #marseille #marche