Ce matin, j'ai pris la ligne 4 jusqu'à Châtelet et décidé de marcher jusqu'à République par les petites rues. Le soleil filtrait entre les immeubles haussmanniens, créant ces bandes de lumière dorée sur le trottoir que j'essaie toujours de photographier sans succès.

Rue de Turbigo, j'ai remarqué une boulangerie que je ne connaissais pas. L'odeur du beurre chaud m'a arrêté net. Une femme sortait avec trois baguettes sous le bras. "C'est pour midi, ce soir, et demain matin," a-t-elle dit à la boulangère en riant. J'ai failli entrer, mais j'avais déjà mon croissant du matin dans le ventre.

J'ai voulu tester un nouveau chemin, tourner à gauche plutôt qu'à droite après la place. Erreur classique : je me suis retrouvé dans une impasse donnant sur une cour d'école. Le bruit des enfants en récréation m'a rappelé pourquoi j'aime me perdre en ville – ces petites découvertes sonores qu'on ne peut pas planifier. J'ai dû rebrousser chemin, mais j'ai noté l'adresse d'un café avec une terrasse minuscule et des chaises dépareillées.

Observation du jour : les Parisiens ont cette capacité fascinante de marcher très vite tout en regardant leur téléphone et en évitant les autres piétons. C'est presque un sport olympique. Moi, je m'arrête tous les trois mètres pour regarder une façade ou lire une plaque historique. Je dois ralentir le flux urbain d'au moins quinze pour cent.

En arrivant République, j'ai vu un homme nourrir les pigeons avec des miettes de pain. Il leur parlait doucement, comme à des amis. Cette scène m'a touché, cette gentillesse discrète au milieu de l'agitation.

Demain, je retourne chercher ce café aux chaises dépareillées. Peut-être que se perdre volontairement, c'est la meilleure façon de trouver quelque chose ?

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