Samedi. J'avais prévu la ligne 68, arrêt Versailles, pour longer la vallée de l'Huveaune côté nord — le côté que je n'ai jamais pris parce que le côté sud paraissait plus prometteur, à tort, à chaque fois.
Le bus m'a déposé vingt minutes en retard, ce qui ne change rien puisque je n'avais aucun horaire. La première erreur est venue plus tôt : je suis descendu à Saint-Loup par réflexe, l'esprit ailleurs, et j'ai mis trois minutes à comprendre pourquoi le paysage ne correspondait pas au plan. J'ai remonté d'une station à pied, ce qui m'a permis de voir une plaque émaillée — Pompes funèbres et marbrerie, spécialités pour l'exportation — dont j'ignore depuis quand elle est là et ce qu'on exportait au juste.
À Versailles, j'ai pris la direction des maraîchers par une traverse qui descend un peu puis remonte beaucoup, ce que j'aurais pu anticiper en regardant les courbes de niveau. Les platanes avaient encore quelques feuilles, les pieds dans des flaques de novembre. Un vieux portail bleu sur ma gauche, repeint si souvent qu'on ne pouvait plus fermer le loquet — la peinture avait comblé l'espace centimètre par centimètre, année après année. Ça m'a semblé une belle façon de mourir, pour un portail.