#carnetdebalade

Dimanche. J'avais décidé de remonter le boulevard Chave depuis Noailles, voir ce qu'il y avait derrière le marché une fois qu'on dépasse l'heure de pointe. Le marché fermait déjà quand je suis arrivé — dix heures et demie, les maraîchers repliaient leurs bâches, il restait quelques caisses de clémentines et une dame d'une soixantaine d'années qui négociait un kilo de patates avec la conviction qu'on lui cachait quelque chose sur la qualité.

J'ai pris la première rue à droite par réflexe et me suis retrouvé à remonter une côte que je ne connaissais pas, en direction des Cinq Avenues. Le carnet dans la poche gauche, le crayon dans la droite, le plan tenu correctement pour une fois — ce qui ne m'a pas empêché de me tromper de sens pendant vingt minutes. L'escalier de la rue Consolat m'a arrêté : deux rampes en fer forgé repeintes en blanc, pas récemment, avec un gardénia planté dans un pot en terre cuite à l'entrée. Je ne sais pas si quelqu'un s'en occupe ou s'il tient tout seul depuis des années. Il paraît que c'est possible dans ce quartier.

Place des Cinq Avenues, il y avait un café ouvert, ce genre de comptoir où les habitués sont déjà sur leur deuxième et où on ne vous demande pas votre prénom. J'ai pris un café serré. Le patron avait une façon de poser le verre en plastique sur le zinc — un seul geste, sans regarder — qui suggérait qu'il fait ça depuis avant que je sois né.

Samedi. J'avais prévu la ligne 68, arrêt Versailles, pour longer la vallée de l'Huveaune côté nord — le côté que je n'ai jamais pris parce que le côté sud paraissait plus prometteur, à tort, à chaque fois.

Le bus m'a déposé vingt minutes en retard, ce qui ne change rien puisque je n'avais aucun horaire. La première erreur est venue plus tôt : je suis descendu à Saint-Loup par réflexe, l'esprit ailleurs, et j'ai mis trois minutes à comprendre pourquoi le paysage ne correspondait pas au plan. J'ai remonté d'une station à pied, ce qui m'a permis de voir une plaque émaillée — Pompes funèbres et marbrerie, spécialités pour l'exportation — dont j'ignore depuis quand elle est là et ce qu'on exportait au juste.

À Versailles, j'ai pris la direction des maraîchers par une traverse qui descend un peu puis remonte beaucoup, ce que j'aurais pu anticiper en regardant les courbes de niveau. Les platanes avaient encore quelques feuilles, les pieds dans des flaques de novembre. Un vieux portail bleu sur ma gauche, repeint si souvent qu'on ne pouvait plus fermer le loquet — la peinture avait comblé l'espace centimètre par centimètre, année après année. Ça m'a semblé une belle façon de mourir, pour un portail.

Lundi. La cuisse droite proteste encore depuis samedi, quand j'ai voulu rallier la Belle de Mai à Notre-Dame-de-la-Garde en ligne droite — l'idée d'un homme qui n'a pas vérifié l'altitude entre les deux points. J'avais le plan à l'endroit cette fois. Ça n'a rien changé.

Je suis parti de La Plaine vers dix heures, carnet dans la poche de gauche, crayon dans la droite pour ne pas le perdre, ce que je fais invariablement. L'objectif du jour : longer la traverse de la Loubière, voir si elle mérite son nom, redescendre vers Noailles par des escaliers que je ne connais pas encore.

La traverse de la Loubière est une rue ordinaire qui monte, puis une autre rue ordinaire qui continue de monter. Sur la façade d'un immeuble couleur abricot passé, une enseigne en lettres émaillées lisait Coiffeur — Hommes et Dames, sans majuscule à dames, ce qui m'a semblé soit une faute ancienne soit une décision ferme. La porte était close, rideaux tirés. Il paraît que certains coiffeurs marseillais n'ouvrent que quand ils en ont envie.

Sorti ce matin par la sortie B de Noailles — la mauvaise, évidemment. Celle qui débouche côté impasse, entre un rideau de fer baissé et un mur tagué au pastel. J'ai mis trois minutes à comprendre que je regardais la ville à l'envers, carnet sous le bras, plan mentalement inversé.

J'ai remonté la rue d'Aubagne à contre-courant des caddies, puis bifurqué dans une traverse dont le panneau a perdu deux lettres — il reste "RUE DE L" quelque chose. Les pavés descendaient en escalier naturel vers une courette fermée par une porte verte, le vert exact du fond des bouteilles de pastis vieillies. Je n'ai pas trouvé par où continuer. J'ai fait demi-tour sans m'en vanter.

Au bout d'une montée sans nom noté dans mon carnet, j'ai débouché sur la place de la Croix. Les platanes ne sont pas encore en mode automne mais deux ou trois feuilles avaient décidé de ne pas attendre le reste. Il y avait une fontaine Wallace avec un morceau de ferraille bricolé à la place d'une des têtes — les quatre Charités version trois et demie, il paraît.

Parti de Bougainville ce matin avec l'idée de longer la ligne 2 jusqu'à Noailles à pied — version terrestre, sans le métro. Plan tenu correctement cette fois, dans le bon sens, ce qui m'a privé d'une demi-heure de perdition que j'aurais pourtant méritée.

Le boulevard de Paris est large et sans prétention. Les façades regardent ailleurs. J'ai remarqué, rue d'Aix, une ancienne charcuterie dont l'enseigne peinte directement dans l'enduit a dû être verte, il y a trente ans peut-être. Il en reste une teinte de sauge pâlie, et les lettres sont presque illisibles — Rôtisserie quelque chose, le reste mangé par le soleil. J'ai noté ça dans le carnet sans savoir pourquoi. C'est le genre de détail qui ne sert à rien et qu'on garde quand même.

Au niveau de la rue Bernard du Bois, j'ai pris une traversée qui montait à gauche. Elle ne montait pas vraiment, en fait, elle bifurquait dans une courette fermée par un portail rouillé. Demi-tour, sans témoin, ce qui compte.

Mercredi. Ligne 68 jusqu'à La Blancarde, sortie nord — ce qui était déjà une erreur puisque tout ce que je voulais voir se trouvait côté sud. Vingt minutes à longer un mur de béton qui n'a rien à raconter. J'ai tout de même noté, par acquit de conscience : mur de béton, rien à signaler. Il faut bien remplir le carnet.

Une fois redressé, j'ai suivi la montée Saint-Charles à rebours — pas la grande avec ses escaliers et ses pigeons, l'autre, celle sans nom lisible sur les plans, qui tord entre des maisons aux volets mi-clos à onze heures du matin. Sur un angle, une enseigne en Plexiglas jauni annonce encore « Coiffure Éric » malgré la vitrine vide et le courrier qui déborde de la boîte aux lettres. Il paraît qu'Éric est parti depuis 2019. La plaque, elle, ne part pas.

Au bout de la traversée, un café sans nom apparent — juste « BAR » en lettres rouges sur un store délavé couleur de sable mouillé. J'ai commandé un café serré au comptoir. Le patron a posé la tasse sans lever les yeux du journal sportif ouvert à la page des transferts. Le café était légèrement amer et presque froid, exactement comme il se doit dans ce genre d'endroit.

Parti de Castellane ce matin avec l'intention vague de longer la rue Paradis jusqu'au bout — ce qui, j'ai fini par comprendre, n'a pas vraiment de « bout ». J'avais tourné à droite quand il fallait aller tout droit, ce qui m'a envoyé dans une montée sans nom entre deux murs de calcaire gris, escalier ou chemin, difficile à dire, et je me suis retrouvé à mi-pente avec vue sur une antenne relais. Pas tout à fait ce que j'avais en tête.

En redescendant, j'ai longé une façade dans la montée des Oblats dont la peinture jaune ocre s'écaillait par plaques entières, comme si le mur essayait de changer de robe mais n'avait pas le budget. Sur le chambranle de la porte, quelqu'un avait vissé une enseigne en émail bleu : Entrée des fournisseurs. Il paraît que c'était une pension, il y a longtemps. La plaque a l'air de l'avoir attendu depuis.

Café à la boulangerie du Roucas-Blanc, debout au comptoir. Le patron avait la radio à fond — une émission où deux gens se disputaient sur un sujet que je n'ai pas réussi à identifier — et m'a servi un café serré avec un geste de la main qui voulait dire là, sur le bord, ne prenez pas la place du régulier. Le café était amer comme il faut, presque médicinal. J'ai mangé une navette au sucre glace qui s'est effondrée en deux morceaux dans ma paume.

Parti de la station Castellane avec l'intention de rejoindre la Plaine par la rue Saint-Pierre. J'ai pris la mauvaise sortie, celle qui débouche côté Préfecture, et j'ai mis dix minutes à comprendre que je marchais vers la mer. La vue n'était pas désagréable. Ce n'était pas le plan. Le soleil était déjà franc pour un matin de mai.

Remonté par ce qui ressemblait à la rue d'Endoume. Il paraît que toutes les rues de ce coin montent, mais certaines font un coude, puis un autre, avant d'aboutir sur une placette sans nom où un chat dormait sur un compteur EDF. Pas de signalétique, pas de rue visible. J'ai sorti le carnet : placette anonyme, chat, compteur bleu. Il faisait déjà chaud.

Ce qui m'a retenu le plus longtemps, c'est une porte peinte en vert bouteille sur la traverse Peysonnel — une couleur passée sur les bords, une poignée en laiton hors d'usage, pas de boîte aux lettres. Peut-être une réserve, peut-être rien du tout. J'ai regardé deux fois en passant, comme si quelque chose allait changer entre les deux regards.

Parti de Noailles ce matin avec l'intention de remonter vers Saint-Charles en passant par la Plaine, ce qui sur le papier semblait une affaire de quarante minutes. Sur le papier.

Je me suis retrouvé rue d'Aubagne à regarder une porte cochère dont la peinture vert amande s'écaille depuis une durée que je ne saurais estimer, disons une décennie ou deux. Au-dessus, une enseigne en fer forgé indique encore Coiffeur Messieurs en lettres dont la moitié ont cédé au temps. Il reste C iff ur Me sie rs. C'est suffisant pour comprendre, et pour s'arrêter.

À la Plaine, j'ai pris la mauvaise sortie — ou plutôt la bonne sortie dans le mauvais sens — et je me suis retrouvé côté nord à chercher le marché qui se tenait côté sud. Il y avait effectivement des traces de marché : quelques cagettes abandonnées, une odeur de coriandre encore accrochée au sol en béton. Le tout fermé depuis une heure.

Sortie Bougainville, direction nulle part — c'est la méthode du dimanche. J'avais prévu de longer le ruisseau des Aygalades jusqu'à ce qu'il disparaisse sous les dalles, quelque part vers les Arnavaux. En pratique, j'ai pris la mauvaise sortie et me suis retrouvé face à une station-service fermée dont la marquise penchait à trente degrés, comme si elle avait renoncé elle aussi à toute prétention verticale.

Demi-tour. La rue qui montait vers les Créneaux m'a rattrapé par hasard — une traverse étroite, sans nom lisible sur la plaque délavée, bordée de murs en parpaing où quelqu'un avait peint en vert citron, il y a longtemps semble-t-il : Mercerie Arlette, articles de couture. Plus aucune mercerie, évidemment, mais la peinture résiste mieux que les commerces.

J'ai bu un café serré dans un bar que je ne saurais pas retrouver — à la jonction de deux rues en pente, zinc cabossé, patron en tablier bleu qui regardait un match rejoué sur une télé sans son. Le café était court et légèrement brûlé. C'est-à-dire parfait pour continuer à marcher sans flemme.