September 2026

Saí do metrô Catete pela saída errada — a lateral, que dá de frente pra uma parede e obriga a dar a volta no quarteirão inteiro antes de qualquer coisa. Já era isso: começaria o passeio tendo que refazer um trecho antes mesmo de dar o primeiro passo de verdade.

A ideia era simples: caminhar do Catete ao Largo do Machado, depois seguir pela Rua do Catete até o Flamengo, sem agenda e sem parar em nada em especial. Plano razoável, pelo menos no papel. Na prática, durou uns quatrocentos metros.

O que me desviou foi uma escadaria lateral espremida entre dois sobrados — sem nome na entrada, talvez sem nome algum. Os degraus de pedra portuguesa, com aquele desgaste no centro que vem de décadas de passagem, não de abandono. Subi metade sem saber onde ia dar. Deu num beco com roupas no varal e um gato instalado sobre o muro como parte da alvenaria, nem um pouco perturbado com a minha presença. Desci devagar e retomei a rota com ar de quem estava executando um plano desde o começo.

No Largo, parei num balcão pequeno — lanchonete de grade de ferro e mármore riscado — e pedi um café. Estava forte demais pra hora; já eram quase onze da manhã, mas o sabor era de café das seis e meia, o tipo que passa rápido no coador. Tomei assim mesmo, em três goles curtos, com a xícara ainda quente queimando a ponta dos dedos.

Fui pelo Flamengo sem destino fixo, que continua sendo o meu destino favorito. A Rua das Laranjeiras me chamou no meio do caminho e eu obedeci sem pensar muito. Perdi ao menos um desvio que teria encurtado tudo em uns quinze minutos, se não me engano. Talvez porque eu já estava no modo de quem vai errar de qualquer jeito e prefere aproveitar enquanto erra.

Cheguei em casa com a sola dos pés reclamando antes da canela. Sequência habitual.

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Saí da estação do Méier com a intenção de ir até a Rua Aristides Caire, que tinha marcado no caderninho há três semanas sem nunca ter chegado lá. O plano era direto: descer pela Dias da Cruz, dobrar à esquerda, andar uns vinte minutos. O que aconteceu foi que dobrei à direita.

Percebi o erro mais ou menos na altura de uma ladeira sem nome visível, onde a calçada afunila até sobrar espaço pra uma pessoa e meia. No alto da subida tinha uma parede com um anúncio pintado à mão — daqueles azul-e-branco que vendem remédio veterinário — com uma data que, se não me engano, era de 1987. A tinta descascava em escamas grandes, mas a letra do nome do produto ainda era legível. Esse tipo de coisa me faz parar mais tempo do que devia.

Desci por um caminho diferente, atravessando uma pracinha com dois bancos e uma árvore enorme que eu não soube identificar — folha larga, tronco com raízes que levantam a calçada em ondas. Deve ter uns quarenta anos, pelo menos. Ninguém na pracinha parecia se importar com isso, o que é o comportamento correto.

No meio do caminho de volta à rota certa, entrei num botequim de esquina pra tomar um café. O balcão era de mármore com uma mancha escura no centro, do tipo que se forma depois de décadas de copos. O café veio quente e curto, com aquele amargor que não pede desculpa. Tomei de pé, como mandam as regras não escritas.

Cheguei na Aristides Caire quase uma hora depois do planejado, com os pés já reclamando da calçada quebrada. A rua não tinha nada de especial que eu consiga descrever agora. Anotei uma coisa no caderninho que já não sei ler direito: sobrado azul, janela fechada, vaso de planta na soleira. Talvez fosse isso que eu tinha ido buscar.

No ônibus de volta, a única linha que escrevi foi: tomei a rua errada e cheguei do mesmo jeito.

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Saí do Largo do Machado com um plano razoável: subir até Santa Teresa pela Rua Aprazível, atravessar o Largo dos Guimarães e descer pelo outro lado em direção ao Rio Comprido. Simples assim, no papel. Na segunda esquina já tinha perdido a Aprazível e me encontrava na Almirante Alexandrino sem saber exatamente como cheguei lá — o que, pensando bem, é provavelmente a maneira mais honesta de entrar em Santa Teresa.

A subida foi lenta, como a ladeira merece. Perto do Largo dos Guimarães tem uma casa pintada de verde-musgo com uma placa de madeira encostada na grade que anunciava, se não me engano, alguma coisa relacionada a tecidos. As últimas duas letras estavam tão desbotadas pelo sol que poderiam ser "dos", "cos" ou qualquer outra terminação possível. Fiquei parado na calçada uns quarenta segundos tentando resolver o enigma. Não resolvi. Segui em frente com a placa não decifrada e a consciência limpa.

No Largo do Curvelo parei num botequim pequeno para tomar um café. O balcão de fórmica tinha uma risca funda no meio, do tipo que aparece depois de anos de bandeja metálica arrastada sem pressa. O café veio em xícara de plástico, quente e sem cerimônia — exatamente o que a subida pedia.

A descida pelo Rio Comprido foi mais rápida do que eu esperava, ou talvez eu tenha ido pelo caminho mais longo sem perceber. A Rua Paissandu apareceu onde eu imaginava estar a Haddock Lobo, o que sugere que eu estava uns dois quarteirões ao norte da minha posição teórica. Cheguei à Praça da Bandeira com as pernas razoavelmente satisfeitas e a cabeça ainda girando em torno daquela placa de madeira.

No ônibus de volta, anotei no caderno: "tecidos ou tecicos?" Não é uma observação profunda. Mas é minha.

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