November 2026

Saí da estação de Engenho de Dentro com um plano vago: seguir a rua principal até onde ela permitisse e depois virar à esquerda em algum ponto que parecesse razoável no mapa. O que o mapa não mostrava era que a "rua principal" afunila, sem aviso, numa passagem estreita onde dois pedestres precisam negociar a prioridade.

Virei à esquerda cedo demais. Percebi isso quando a ladeira que eu esperava encontrar não apareceu — apareceu em vez disso um estacionamento de caminhões e uma placa de "ACESSO PROIBIDO" que parecia ter sido escrita há vinte anos e nunca mais revisitada. Voltei à rua anterior, refiz os cem metros e virei na esquina seguinte.

Vale a pena parar perto da Rua Dias da Cruz para olhar para cima: há uma farmácia antiga, fechada há tempo indeterminado, com o nome pintado em letras art déco no alto da fachada — esse tipo de dourado desbotado que virou bege mas que ainda guarda a ideia de que o estabelecimento quis comunicar seriedade. A tinta descascou na borda do segundo A. Tirei uma anotação no caderno e continuei.

Na altura do Méier, entrei num botequim para tomar uma água com gás. O ventilador de teto girava devagar, como se também estivesse cansado. O homem atrás do balcão me perguntou se eu queria um pastel, e eu disse que não, e então ele fez um gesto para a frigideira que estava ali do lado e eu disse que sim. O pastel de queijo chegou dobrado ao meio, escorregando da servilleta de papel, e queimou o céu da minha boca porque eu não soube esperar.

Saí do Méier pela entrada errada da estação — a que dá para o lado oposto do ônibus que eu precisava. Andei mais uns quinhentos metros desnecessários até perceber. No bilhete do metrô, antes de guardar no bolso, anotei: saída B, não A. Semana que vem vou esquecer.

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Peguei o metrô até Catete com a intenção específica de seguir a Rua do Catete inteira até onde ela desse. A ideia era simples o suficiente para não precisar de anotação prévia, o que deveria ter sido um sinal.

O problema de ideias simples é que elas costumam não sobreviver ao primeiro cruzamento. Virei à direita numa rua lateral por causa de uma sombra de ladeira que parecia prometer algo. Não prometia nada: era uma rua de garagens, um poste inclinado e dois carros estacionados na contramão, e ela desembocava numa travessa que me devolvia exatamente ao ponto de onde eu havia saído. Como se a topografia tivesse decidido me poupar o trabalho de me perder mais longe.

Continuei pela rua principal. Perto do Largo do Machado, parei na frente de uma empena lateral num prédio antigo: uma propaganda pintada diretamente na cal, desbotada ao ponto de mal ser legível, que vendia gelo em blocos. A letra era cursiva, estilo anos cinquenta, e havia um número de telefone com cinco dígitos — cinco, sem prefixo de bairro nem nada, como se o mundo inteiro soubesse onde você estava. Fiquei olhando tempo suficiente para que um senhor na janela do segundo andar notasse meu interesse e olhasse também para a parede, tentando entender, possivelmente, o que havia de tão interessante ali.

Depois entrei num balcão de lanchonete para um café e uma coxinha que não estava no plano. O copo era daqueles de vidro grosso com borda dourada já desbotada — o tipo que resiste a décadas de pires e colheres sem pedir licença e ainda assim parece que vai aguentar mais vinte anos. O café estava bom. A coxinha também, mas isso era esperado.

Terminei em Flamengo, sem ter planejado chegar lá. A Rua do Catete leva mais ou menos a qualquer lugar se você deixar.

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