November 11, 2026

Peguei o metrô até Catete com a intenção específica de seguir a Rua do Catete inteira até onde ela desse. A ideia era simples o suficiente para não precisar de anotação prévia, o que deveria ter sido um sinal.

O problema de ideias simples é que elas costumam não sobreviver ao primeiro cruzamento. Virei à direita numa rua lateral por causa de uma sombra de ladeira que parecia prometer algo. Não prometia nada: era uma rua de garagens, um poste inclinado e dois carros estacionados na contramão, e ela desembocava numa travessa que me devolvia exatamente ao ponto de onde eu havia saído. Como se a topografia tivesse decidido me poupar o trabalho de me perder mais longe.

Continuei pela rua principal. Perto do Largo do Machado, parei na frente de uma empena lateral num prédio antigo: uma propaganda pintada diretamente na cal, desbotada ao ponto de mal ser legível, que vendia gelo em blocos. A letra era cursiva, estilo anos cinquenta, e havia um número de telefone com cinco dígitos — cinco, sem prefixo de bairro nem nada, como se o mundo inteiro soubesse onde você estava. Fiquei olhando tempo suficiente para que um senhor na janela do segundo andar notasse meu interesse e olhasse também para a parede, tentando entender, possivelmente, o que havia de tão interessante ali.

Depois entrei num balcão de lanchonete para um café e uma coxinha que não estava no plano. O copo era daqueles de vidro grosso com borda dourada já desbotada — o tipo que resiste a décadas de pires e colheres sem pedir licença e ainda assim parece que vai aguentar mais vinte anos. O café estava bom. A coxinha também, mas isso era esperado.

Terminei em Flamengo, sem ter planejado chegar lá. A Rua do Catete leva mais ou menos a qualquer lugar se você deixar.

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