July 28, 2026

Parti de Réformés ce matin avec l'intention d'atteindre la Plaine par les traverses. Mauvaise sortie du tram — celle qui donne directement sur le chantier —, demi-tour, et voilà que je remonte la rue Breteuil à contre-sens de tout le monde.

La rue Consolat, ensuite, parce que le nom m'a toujours semblé une promesse. Il paraît qu'il s'appelle ainsi à cause d'une chapelle, mais la chapelle, je ne l'ai pas trouvée. Peut-être qu'elle se cache derrière le rideau métallique orange qui couvre une ancienne pharmacie. Sur le rideau, le caducée peint à la main, légèrement de travers, comme posé là par quelqu'un pressé de finir avant la pluie.

J'ai pris un café serré au comptoir d'un bar-tabac juste avant le marché du Palais. Le patron lisait le journal plié en quatre. Il me l'a passé sans que je le demande, et je me suis retrouvé à lire les résultats du Tour de France à neuf heures du matin. Le café avait ce goût légèrement brûlé qu'on ne trouve que dans les endroits qui ne cherchent pas à faire un café.

Le marché était fermé. Un mardi, j'aurais dû m'en douter — ou peut-être que c'est le lundi. J'ai noté "vérifier les jours" sur mon carnet, comme les autres fois.

La traversée par les escaliers de la Tourette m'a sauvé le reste de la matinée. Des marches inégales, une rampe peinte en bleu ciel qui s'écaille par plaques entières. En bas, une vieille porte verte avec une sonnette ronde et noire, sûrement inutile depuis des années. J'ai cru voir une fleur de fer forgé au-dessus du seuil, mais il fallait lever la tête au bon moment, et j'ai failli rater la dernière marche.

Rentré par la ligne 49. Une ligne de bus, ça donne une autre ville que ses escaliers.

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