Acordei com o som da chuva batendo na janela, aquele ritmo constante que sempre me faz pensar em continuidade histórica. Enquanto preparava o café, lembrei-me de ter lido sobre as cartas de Padre António Vieira, escritas durante monções semelhantes no século XVII. Ele descrevia a chuva no Maranhão como uma força que transformava tudo — rios, estradas, até o humor das pessoas.

Hoje, ao decidir se caminhava até a biblioteca ou trabalhava em casa, percebi como essa escolha trivial seria impensável para alguém como Vieira. Cada deslocamento dele era uma expedição de meses, cada carta levava semanas para chegar. Optei por ficar, mas a decisão me deixou inquieta. Será que a facilidade de tudo hoje nos rouba algo essencial?

Passei a manhã revisando anotações sobre a resistência quilombola no Brasil colonial. Há um detalhe que sempre me fascina: os quilombos não eram apenas refúgios, mas sistemas políticos complexos, com leis próprias e redes de comércio. Palmares, o mais famoso, existiu por quase um século — mais tempo do que muitas nações modernas. Isso me fez pensar: quantas histórias apagamos ao simplificar o passado em narrativas únicas?

À tarde, enquanto organizava papéis antigos na gaveta, encontrei uma carta que minha avó escreveu nos anos 1970, durante a ditadura. A tinta já está desbotada, mas a caligrafia firme ainda resiste. Ela nunca falava muito sobre aquela época, mas suas palavras revelam um cuidado imenso com cada frase — a consciência de quem sabia que qualquer coisa podia ser mal interpretada. Segurei o papel com cuidado, sentindo a textura áspera, e pensei em todas as cartas que nunca foram escritas por medo.

A chuva continuou o dia todo. No fim da tarde, preparei chá e sentei-me para ler um trecho de Eduardo Galeano: "A história é um profeta com o olhar voltado para trás." É isso que busco no meu trabalho — não prever o futuro, mas entender como chegamos aqui, com todas as nossas contradições.

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