October 19, 2026

Hoje encontrei, encravado entre dois registos de óbito, um fragmento de papel que não devia estar ali. Um livro de assentos paroquiais de 1782, paróquia de Santa Cruz — estava a colacionar datas de batismo — e de repente uma folha solta, dobrada em quatro, com uma lista de números escritos a lápis. Réis. Uma conta doméstica, ao que parece: ovos, toucinho, uma medida de azeite. Sem nome, sem data explícita. A caligrafia difere da do pároco, e o papel tem uma textura ligeiramente mais grossa. Suponho que alguém usou o livro como superfície de apoio e a folha ficou esquecida.

A lista tem seis itens. O quinto está riscado duas vezes, com uma tinta mais escura do que o lápis original — a supressão veio depois, com uma pena. É possível que não seja a mesma mão. Não consigo decifrar o que era. O lápis, aliás, está gasto nessa zona. Fica por confirmar.

Comi junto ao Mondego mais cedo do que o habitual. O livro que trago ficou fechado sobre o colo quase todo o tempo. Fiquei a pensar nas seis linhas de conta, e na pessoa que as escreveu. Quem comprou ovos numa semana de 1782 que nunca vou poder identificar. A compra foi feita, o dinheiro trocou de mão, e o papelinho sobreviveu porque alguém o esqueceu dentro de um livro de mortos.

Na mesma página, uma criança batizada como "Francisca" e logo "Francisca Maria" — o nome corrigido pelo pároco, ao que tudo indica a pedido da família. Não é raro. Mas sempre me detém: o nome de uma pessoa, fixado duas vezes, no mesmo dia, pela mesma mão.

Pus o fragmento num envelope de papel neutro e deixei nota para o responsável pela conservação. Não é, ao que parece, um documento com valor probatório. Mas também não é lixo.

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