Ce matin, en écoutant le bruit de la pluie contre les vitres, j'ai pensé à Olympe de Gouges. Peut-être parce que nous sommes le 8 mars, mais cette date ne me dit plus grand-chose depuis qu'elle est devenue une simple mention dans les calendriers numériques. Ce qui m'a frappée, c'est plutôt le silence qui suit toujours les grandes déclarations.
Olympe a écrit sa Déclaration des droits de la femme et de la citoyenne en 1791, dans le tumulte révolutionnaire. Elle pensait que la logique même des droits universels devait s'appliquer aux femmes. Quel courage, ou quelle naïveté peut-être, de croire que la raison suffirait. Deux ans plus tard, elle montait à l'échafaud. J'ai relu un passage ce matin : « La femme a le droit de monter sur l'échafaud ; elle doit avoir également celui de monter à la Tribune. » Cette phrase me hante par sa prescience tragique.
En descendant chercher mon café, j'ai croisé ma voisine qui se plaignait encore du bruit des travaux dans la rue. « C'est insupportable », disait-elle, et j'ai failli répondre quelque chose, mais je me suis tue. Parfois je me demande si nos petites colères quotidiennes ne sont pas un luxe qu'Olympe n'a jamais eu. Ou peut-être que c'est exactement l'inverse – peut-être que ses grandes colères naissaient aussi de mille petites injustices accumulées, de portes fermées, de mots ravalés.
J'ai fait une erreur en relisant mes notes : j'avais confondu la date de sa mort, écrit « novembre » au lieu d'octobre 1793. Ces petits détails comptent. L'histoire n'est pas faite de grandes fresques floues, mais de jours précis, d'heures exactes, de derniers mots prononcés ou non.
La pluie a cessé vers midi. Les pavés brillaient encore quand je suis sortie. J'aime cette lumière après l'orage, cette clarté presque douloureuse. Je me suis demandé quelle lumière il y avait ce jour d'octobre 1793, si le ciel était gris ou bleu, et si cela avait la moindre importance pour celle qui allait mourir.
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