September 28, 2026

Mardi. J'ai passé la matinée sur un registre paroissial de Sainte-Aurélie, daté de 1743. La couverture était gondolée par une ancienne humidité — réparée il y a deux ans avec du papier japonais — mais les folios intérieurs ont bien tenu. Ce que je cherchais : une naissance mentionnée dans un arbre généalogique déposé la semaine dernière. Ce que j'ai trouvé : un enfant prénommé Jost, orthographié ainsi, sans trait d'union, né en octobre. Sa mère est qualifiée de journalière. Son père : absent.

Absent. Le curé n'a pas écrit inconnu, ni mort, ni en voyage. Simplement absent. Je ne sais pas quoi faire de ce mot. Il semble délibéré, mais impossible d'affirmer s'il reflète une précaution du clerc ou une information donnée par la mère elle-même. Hypothèse : l'homme était militaire ou manœuvre saisonnier. Rien ne l'étaye vraiment.

Le baptême eut lieu le 4 octobre 1743 — dans cinq jours, donc, si l'on comptait. Le parrain se nomme Hans Michel Schreiber ; la marraine, Anna Dorothea, sans patronyme noté. Cette deuxième absence ne s'explique pas mieux que la première.

À midi, je suis allée manger au bord du canal. Gris, mais sec. Un pêcheur lisait un journal papier, ce qui m'a légèrement surprise. Les platanes commençaient à perdre leurs premières feuilles. Je me demandais si Jost avait survécu au-delà de l'enfance. Je n'ai pas cherché à vérifier aujourd'hui.

Ce que l'on sait : un baptême, un prénom rare pour l'Alsace de l'époque, une mère seule. Ce qu'on ignore : à peu près tout le reste. Ce que je suppose : que cela n'est pas exceptionnel, et que c'est précisément pour cette raison que ça compte.

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