Heute Nachmittag, kurz nach drei, bei geschlossenem Fenster und Regen draußen: der Moment, in dem auf Nils Frahms Spaces (2013, Erased Tapes) eine einzelne Hallfahne sich länger hält, als das Klavier sie hätte halten können. Das ist kein Effekt. Das ist eine Aussage über Raum — über einen Konzertsaal, den man nicht sieht, aber hört.

Spaces ist keine gewöhnliche Studioarbeit. Es ist eine Montage aus Liveaufnahmen verschiedener Spielstätten, zusammengehalten durch Frahms Entscheidung, das Knarren des Klavierhockers, das Husten des Publikums, das Klicken von Pedalen zwischen den Stücken stehen zu lassen. Das klingt nach Authentizitätsgeste, aber ich glaube, es ist mehr: Es macht den Aufnahmeraum zur Kompositionsebene. Die Stücke werden situiert. Sie haben eine Herkunft, eine Temperatur.

Was das Album gut kann, zeigt sich am deutlichsten in „Says": Die perkussiven Sequenzen wirken nicht trotz der Einfachheit, sondern wegen ihr. Der Groove entsteht aus Wiederholung und kleiner Verschiebung — kein Ornament, kein Ausbruch, kein Wachstum im dramatischen Sinne. Das hält eine Viertelstunde, ohne dass man ungeduldig wird. Die Spannung kommt aus dem Verhältnis von Stille und Anschlag, nicht aus Lautstärke.

Was Spaces nicht versucht: kein Manifest für das Akustische, keine Abrechnung mit Elektronik. Frahm mischt beides, ohne eine Richtung zu beanspruchen — das halte ich für ehrlicher als viele Arbeiten aus diesem Umfeld, die so tun, als sei die Besetzung bereits eine Aussage.

Wo es mich nicht ganz erreicht: Die ruhigeren Stücke neigen zur Gleichförmigkeit. Nach dem dritten langsamen Stück klingt das Reverb nach Masche, nicht nach Raum. Eine strengere Dramaturgie hätte das aufbrechen können.

Heute, mit Kopfhörern, bei Regen, war „Says" trotzdem mehr als genug. Vielleicht hat der Sonntagnachmittag das erleichtert.

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