#Geisteswissenschaften

Heute Morgen fiel mir auf, wie das Licht durch die Bibliotheksfenster auf die alten Holztische fiel – schräg, golden, fast so wie in den Darstellungen mittelalterlicher Skriptorien. Ich saß dort mit einem Buch über Hildegard von Bingen und dachte darüber nach, wie sie im 12. Jahrhundert ihre visionären Texte diktierte, während um sie herum die Welt in Aufruhr war.

Was mich immer wieder fasziniert: Hildegard war keine stille Gelehrte im Elfenbeinturm. Sie schrieb Briefe an Kaiser und Päpste, korrigierte ihre Zeitgenossen, entwickelte eine eigene theologische Sprache. Und das alles, während sie als Frau in einer Männerwelt kaum Rechte hatte.

Wie hat sie das geschafft?

Heute Morgen fiel mir beim Blick aus dem Fenster auf, wie das Licht durch die noch kahlen Äste der Bäume brach – ein klares, fast scharfes Licht, das den beginnenden Frühling ankündigt. Es erinnerte mich an eine Passage aus den Tagebüchern Marc Blochs, in der er über die Landschaft der Champagne im März 1940 schrieb, kurz bevor die Wehrmacht einmarschierte. Auch er beschrieb dieses besondere Licht, diesen Moment zwischen Winter und Frühling, während Europa am Abgrund stand.

Bloch, der große Mediävist und Mitbegründer der Annales-Schule, verbrachte seine letzten Jahre nicht nur mit der Erforschung mittelalterlicher Strukturen, sondern auch mit dem Versuch, die Gegenwart zu verstehen. Seine

Apologie der Geschichte

Heute Morgen fiel mir auf, wie das Licht durch die alten Fensterscheiben meiner Wohnung bricht – unregelmäßig, mit kleinen Verzerrungen, die das Straßenbild draußen leicht verformen. Es erinnerte mich an die Butzenscheiben mittelalterlicher Häuser, die ich letzte Woche in einem Archivfoto gesehen hatte.

Ich habe den Vormittag damit verbracht, über die Geschichte des Glases nachzudenken. Wie revolutionär es gewesen sein muss, im 13. Jahrhundert zum ersten Mal durch ein durchsichtiges Fenster nach draußen zu schauen, statt durch geöltes Pergament oder Holzläden.

Transparenz war ein Luxus