وقفتُ هذا الصباح أمام أكوام الطماطم في السوق، أحاول أن أتظاهر بأنني أعرف الفرق بين الطماطم "الجيدة" والطماطم "الممتازة". الحقيقة؟ كلها تبدو حمراء ومستديرة بالنسبة لي. لكن البائع العجوز، بعينيه الخبيرتين، التقط واحدة وقدمها لي كأنه يقدم جوهرة نادرة. "شمّيها"، قال. وحين فعلت، فهمت. رائحة الأرض والشمس والصيف المخبأ في قشرة حمراء.

اشتريت كيلوين، مع باذنجان أسود لامع وبصل أبيض ما زالت جذوره متشبثة بذكريات التربة. السلطة العربية التي تعلمتها من جدتي لم تكن مجرد وصفة، بل كانت فلسفة: دع المكونات تتحدث عن نفسها.

في المطبخ، بدأتُ بتقطيع الطماطم. كل شريحة تطلق عصيراً يتلألأ تحت ضوء النافذة. الخيار المقرمش يصدر صوتاً مُرضياً تحت السكين - ذلك الصوت الذي يؤكد أنه طازج، حي تقريباً. البصل؟ حسناً، جعلني أبكي كالمعتاد. لستُ متأكدة لماذا أتفاجأ في كل مرة.

أضفتُ زيت الزيتون - ذلك الذهب الأخضر الذي يحول البساطة إلى سحر. ثم الليمون الحامض، والسماق بلونه الأحمر الداكن الذي يشبه غروب الشمس المطحون. رشة ملح، قليل من النعناع الطازج الذي يفوح منه عطر الصباح.

الطعم؟ متفجر. الحموضة ترقص مع الحلاوة، الملمس المقرمش يتناقض مع النعومة الزيتية، والسماق يضيف تلك اللمسة الترابية التي تجعلك تشعر بأنك متصل بشيء أقدم وأعمق من مجرد وجبة غداء.

جلستُ آكل ببطء، أفكر في كل الأيادي التي لمست هذه المكونات: المزارع الذي زرع البذور، البائع الذي رتبها بفخر، جدتي التي علمتني أن الطعام ليس مجرد وقود، بل قصة، ذاكرة، حب.

في عالم يركض بسرعة جنونية، هذه السلطة البسيطة هي تذكيري بأن الجمال غالباً ما يكون في الأشياء البسيطة. وأن أفضل الوجبات هي تلك التي نتشاركها - حتى لو كان المشاركة مجرد ذكرى امرأة عجوز في مطبخ قديم، تبتسم وهي تقول: "المحبة هي السر الحقيقي".

#الطعام #الثقافة #السوق #وصفات_عائلية #الذاكرة