Acordei com o cheiro de pão quente subindo da padaria do térreo. É curioso como esse aroma consegue atravessar portas e janelas, transformando o despertar em algo reconfortante. Desci as escadas ainda descalça, o mármore frio nos pés me lembrando que março já traz as primeiras manhãs mais frescas.

Na feira, os tomates estavam perfeitos – aquela cor vermelha profunda, a pele lisa e firme. Peguei um na mão e o peso me disse tudo: suculento, maduro na medida certa. A feirante sorriu. "Chegaram hoje de manhã, filha. Leva esses três." Levei cinco. Sempre levo mais do que planejo.

Passei a tarde preparando um molho simples. Nada de receitas complicadas, apenas:

• Tomates frescos picados
• Alho dourado no azeite
• Manjericão que colhi da pequena horta da varanda
• Sal marinho e uma pitada de açúcar

Enquanto o molho borbulhava baixinho na panela, o vapor levava um perfume adocicado pela cozinha. Me lembrei da casa da minha avó no interior, onde o fogão a lenha ficava aceso o dia inteiro e sempre havia algo cozinhando. Ela dizia que comida boa precisa de tempo e paciência, nunca pressa.

Cometi um pequeno erro: deixei o alho um minuto a mais na frigideira. Ficou no limite entre dourado e queimado. Quase recomeçei, mas decidi seguir em frente. Às vezes o imperfeito tem seu próprio sabor – um toque levemente amargo que me ensinou que controle absoluto é ilusão na cozinha.

Comi a massa ainda quente, o molho simples cobrindo cada fio. O primeiro sabor foi o do tomate fresco, depois veio o alho intenso, e por fim aquela nota do manjericão que parece limpar o paladar. Fechei os olhos e senti gratidão por esses momentos pequenos e completos.

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