O cheiro de alho refogando no azeite me acordou antes do alarme tocar. Minha vizinha do andar de baixo deve estar preparando o almoço cedo — aquele aroma quente e reconfortante que sobe pelas janelas abertas e invade meu apartamento como um convite silencioso.

Decidi fazer um caldo verde hoje. Não o típico de couve e linguiça, mas uma versão que carrega memórias da minha avó: com folhas de mostarda que ela cultivava na horta, levemente amargas, que contrastam perfeitamente com a suavidade das batatas. Fiquei em dúvida se deveria seguir a receita dela à risca ou adicionar um toque de gengibre — no fim, escolhi a tradição. Algumas coisas não precisam de reinvenção.

Enquanto as batatas cozinhavam, lembrei da cozinha dela. Pequena, com azulejos azuis descascados, mas sempre com aquela panela grande no fogão. Ela dizia: "Comida boa demora, Lia. Pressa é inimiga do sabor." Eu tinha dez anos e queria que tudo ficasse pronto rápido. Hoje entendo o que ela quis dizer.

O caldo ficou cremoso sem precisar bater tudo no liquidificador — só amassei algumas batatas com o garfo, deixando pedaços inteiros flutuando. As folhas de mostarda, cortadas em tiras finas, mantêm um verde vibrante e aquele sabor levemente picante que desperta o paladar. Uma colher de azeite por cima, um fio generoso, que forma pequenas poças douradas na superfície.

Sentei à mesa com a tigela ainda fumegante. A primeira colherada me trouxe de volta àquelas tardes de sábado, quando o tempo parecia mais lento e a única pressa era voltar a brincar no quintal. O gosto simples, honesto, de ingredientes que se conhecem há gerações.

Guardei uma porção para amanhã. Dizem que caldo fica melhor no dia seguinte, quando os sabores se casam de verdade. Vou descobrir se a sabedoria popular está certa mais uma vez.

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