Acordei com o cheiro de café coado vindo da cozinha da vizinha. Aquele aroma profundo e torrado atravessou a parede fina do apartamento e me trouxe de volta à casa da minha avó, onde o café estava sempre pronto antes do sol nascer completamente.

Hoje resolvi fazer pão de queijo pela primeira vez sem receita. Confiei apenas na memória das mãos da minha mãe amassando a polvilho. A massa grudou nos dedos – coloquei água demais – mas continuei. As bolinhas ficaram irregulares, algumas grandes, outras pequenas como bolas de gude. Não ficaram perfeitas, mas ficaram honestas.

Quando abri o forno, o vapor quente trouxe aquele cheiro inconfundível: queijo derretendo, polvilho assando, a crosta começando a dourar. Peguei uma ainda morna. Por fora, crocante e levemente rachada. Por dentro, elástica e fofa, com bolhas irregulares de ar. O queijo derretido criava fios finos quando mordi.

"Você colocou parmesão junto com o minas?" perguntou meu marido, provando uma. "Sim, para dar mais sabor", respondi. Ele assentiu devagar, mastigando pensativo. Era o elogio silencioso que eu precisava.

O sabor ficou na boca por um tempo – aquele gosto de queijo salgado misturado com a textura macia do polvilho. Comi três de uma vez, ainda quentes, sem culpa nenhuma. Guardei o resto em um pote de vidro, sabendo que amanhã estarão mais duros, mas ainda vão me lembrar que errar a medida da água não arruina tudo.

Às vezes a melhor comida é aquela que fazemos sem medo de falhar.

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