Acordei com a luz do domingo entrando pela janela da cozinha, aquele dourado preguiçoso que só aparece nos fins de semana. Decidi fazer pão de queijo do zero, sem seguir a receita da minha tia que sempre uso. Queria experimentar, sentir as proporções com as mãos.

A polvilha azeda deixou um cheiro levemente ácido no ar quando abri o pacote. Me lembrei da cozinha da minha avó em Minas, onde esse aroma se misturava com café fresco toda manhã. Ela nunca media nada, apenas sabia. Talvez eu também consiga, pensei.

Comecei a aquecer o leite com óleo e sal. O problema foi que me distraí olhando pela janela — um gato laranja passeava pelo muro — e quando voltei, a mistura estava fervendo demais. Queimei a língua provando o sal e, nervosa, acabei colocando além da conta. Erro de iniciante.

Mesmo assim, continuei. A massa ficou grudenta entre os dedos, elástica, quase viva. Os ovos entraram um por vez, transformando tudo numa pasta brilhante e amarelada. Ao modelar as bolinhas, senti a textura macia, sedosa, que prometia crocância.

No forno, o cheiro começou a tomar conta da casa:

• Primeiro, a manteiga derretendo
• Depois, o queijo gratinando nas bordas
• Por último, aquele aroma inconfundível de massa crescendo

Quando mordi o primeiro pão ainda quente, a casca estralou. Por dentro, aquele miolo macio e elástico, quase pegajoso. O sal em excesso ficou óbvio, mas mesmo assim tinha algo de honesto ali. Não era perfeito, mas era meu. Aprendi que a distração custa caro, mas também que é possível salvar quase tudo com paciência.

Guardei metade para o café da tarde. O retrogosto do queijo ficou na boca por horas, me lembrando que cozinhar é também sobre aceitar os próprios limites e celebrar as pequenas vitórias imperfeitas.

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